Aprendices de brujos

Más allá de la blogósfera

2007-12-12T08:08:00.000-08:00

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Hoy volví a entrar. Hace un rato me juré que iba a ser la última vez, pero es inevitable. Además, no puedo descansar si no cumplo con las ocho revisiones diarias, una cada tres horas, sin excepción. Necesito saber lo que está haciendo cada minuto del día, aunque sé que su paseo por los blogs lo realiza únicamente entre las nueve y las once cinco noches a la semana, es decir, de lunes a viernes, pues los sábados y domingos no va al trabajo. Además, seguramente los pasa con él.

Me sorprende cómo ha cambiado desde que me abandonó. Ella me dijo que simplemente me había dejado de querer, entonces, ¿por qué una semana después ya estaba con otro? Y esas fotos que publica en su blog, por ejemplo, esa donde aparece tan guapa y sensual recostada en mi cama… en MI cama y con una dedicatoria para él, “el nuevo”. ¿Qué diablos estaba pensando? ¿Cómo se le ocurre dedicarle una foto que yo le tomé, justo después de una vigorosa sesión de sexo, a su nuevo amante? No. Creo que la dedicatoria no es realmente para él, sino para mí, pero claro, seguramente él se mete a su blog y ella tiene que disimular. Pero yo sé que el mensaje era para mí, aunque fuera en recuerdo de los viejos tiempos.

Lo que me sorprende más, es su nueva sed de comunicación con el tal “amacadáveres”. ¡“Amacadáveres”! ¿A quién se le ocurre llamarse así? Cuando vi por primera vez que ese tal “amacadáveres” le había escrito un mensaje cifrado en los comentarios de su blog, de inmediato me fui a ver el perfil de ese tipo. Me topé con una imagen de rostro destrozado en el sitio donde va la foto y cuado abrí ese blog… me da asco recordarlo. No me impresionaron tanto las imágenes de descuartizados y los cuentos sádicos que brotan de esa mente enferma, sino que ella le haga comentarios elogiosos y otros también enigmáticos, series de números cuyo significado aún no logro adivinar. Pero ya encontré un taller en línea que me enseñará a descifrar mensajes ocultos y muy pronto no habrá ningún secreto que no pueda ser revelado.

Pero además del tal “amacadáveres” está toda esa bola de perros que le comentan su blog: “¡qué maravillosamente escribes!”, le dicen, “¡qué estupenda fotografía!”, “¡quién fuera ese muro que estás acariciando!”, “eres mi inspiración” y demás cursilerías. Y las respuestas de ella, agradeciéndoles la atención. Hace unos días le dejé un comentario, para que no piense que estoy ardido, para que se imagine que de vez en cuando la recuerdo como un lejano amor y no como este carbón prendido que me quema las entrañas. Todos esos nefastos que le escriben son una porquería, una serie de blogs inútiles que la red debería de borrar automáticamente. ¿Y a mi blog, el único que para ella realmente tendría que valer la pena, por qué no entra nunca? Bueno, estoy seguro de que sí entra, pero no me deja ningún comentario para que no piense que sigue enamorada de mí.

He estado planeando una venganza para que se entere de una vez que conmigo no se juega, para que no se burle más de esta piltrafa en que me ha convertido, este tipo flaco que dejó de trabajar y de vivir, que vomita verde todas las mañanas, cuyos ojos se están incendiando de tanto estar pegado a la pantalla, leyendo sus cuentos herméticos, mirando sus fotografías; por cierto, en las últimas que publicó se ve más bien horrible, pálida, ojerosa y con esa expresión de maldad que fluye de su mirada, pienso que esas imágenes son un recordatorio de que jamás me va a dejar vivir pacíficamente, de que es ella o nadie, de que el principio y fin de mi existencia radica en esos ojos charcas que me han condenado para siempre a permanecer atrapado en esta red de letras, palabras y visiones virtuales. Nada de esto existe y sin embargo casi lo puedo tocar, palpar sus pensamientos, sus senos aún latentes en mis manos y esas botas altas que una noche se puso para mi, para un goce que fue sólo nuestro.

2
¡Por fin lo sé! He descifrado su correspondencia con el “amacadáveres”. En realidad, no fue nada difícil. Lo que descubrí me ha horrorizado de tal forma que ya voy poniendo en marcha mi máquina de desquite. La inconmensurable red es mi principal aliada.

Todo está a punto de consumarse. La primera fase del plan la he completado. En la red están insertas todas las fotografías porno que le tomé a lo largo de dos años de relación infecta, de ocho rompimientos propuestos por ella, seguidos de siete reconciliaciones propuestas también por ella. Sus admiradores de blog estarán felices viéndola de cuerpo entero, desnudo, en posiciones que jamás soñaron que ella podría alcanzar, con todos sus juguetes perversos, sus aditamentos sádicos y sus nalgas, pechos y vulva expuestos en la morbosa geografía de la Internet. ¿Qué van a decir sus amigos, su jefe, su padre, sus enemigos? Se me encoge el estómago de placer tan sólo de pensarlo.

Mientras me emociono afilo mis herramientas. ¿Quiere un verdadero “amacadáveres”? Pues en mí lo va a tener. Tuve el cuidado de crearme una identidad secreta para poder infiltrarme en su grupo de amigos sin que ella se percate de que se trata de mí. Bajo la absurda identidad de “comemuertos” y gracias a su ingenua sed de conocer psicóticos virtuales, sé que esta noche se queda sola en casa. Lo averigüé justamente a través de la red que ya me embrolló bastante en suposiciones que no he podido comprobar, pero seguro lo haré dentro de un rato, cuando ella, con sus enormes botas puestas y las manos atadas con su látigo me confiese todo.

Ya anhelo ver la expresión de su rostro cuando le diga que yo soy su adorado “comemuertos”, con quien ha estado chateando estas últimas dos semanas sin darse cuenta. Si se excita con un “amacadáveres”, ¿por qué no con un “comemuertos”? Se le va a caer la cara de vergüenza y de pena cuando sepa que en mi mente y en mi computadora está grabada toda esa sarta de estupideces que me ha confesado a través de la red, todas sus románticas esperanzas de oscuridad, sus canciones de Lacrimosa, sus espejismos de fantasmal imaginería.

Cuando entienda que esto no es un juego, sus ojos brujos no se van a permitir mentirme, no van a lograr fingir que realmente desea conocer el infierno, porque estoy seguro de que en cuanto se vea frente a ese lazo que significará su muerte, el pavor le nublará el cerebro y todos sus gritos y súplicas de clemencia se arrullarán bajo el sopor de su último aliento.

Marilú

El par perfecto

2007-11-20T20:36:00.000-08:00

¡Cómo amaba las canicas! Nadie me ganaba jugando con ellas. Jugando por ellas. Recuedo que cuando cumplí ocho años mi padre me obsequió una bolsa de red atascada de esas pelotitas, tan grande que necesité ambas manos para sostener aquella orgía de vidrio.

Y dónde ahora vivo, amurallado por paredes de resorte y camisas de fuerza, las canicas se han convertifo en mis mundos cristalinos. Cuando las toco, siento cómo me lustran la base de mis dedos hasta borrarme las líneas digitales. Cuando las pongo cerca de mis ojos, noto la redondez de mi nariz y la exageración de mis rasgos. Y cuando me las llevo a la boca, percibo su trayecto: inician en mi lengua, mecen la cuerda de mi campana y se estancan en mi faringe, donde tardan un rato en continuar. Después, el dolor en mi pecho me avisa que pronto las explusaré por la cola.

Tenía de todos los tipos: transparentes, blancas con morado, verdes fluorescente y hasta ambar. Eran como botellas redondas.

Pero mi verdadero logro ocurrió cuando por fin le gané a mi primo Matías aquella canica dorada. "No mames, Mauro, devuélveme mi canica". "Estás pendejo -le dije- te la gané limpiamente y te chingas".

Mi canica dorada era como tener el sol. Amaba rodearla con mi dedo índice y dispararla con mi pulgar. Y las chidas pelas alcanzadas con ella me hacían ganar cada vez más canicas. La disparaba con tanta fuerza hacia las demás que a veces éstas se rompían. Y así terminaban, como cuerpos traslúcidos destazados por la furia de un asesino.

Me volví experto en cercenar canicas con la ayuda de mi oro redondo... y con la pistola que tengo por mano derecha. Y cuano comencé a practicar tiros con la izquierda, repetí mi éxito. Así nació mi interés por conseguir otra canica dorada. ¡Imagínate lo que lograría con ese par perfecto!

Pero antes de fraguar mi plan, un día mi primo Matías quebró mi sol de vidrio. Se acercó a donde practicaba mis tiros, tomó mi canica dorada y la desmembró contra el suelo. "Creíste que te ibas a burlar de mí, pendejo?" Y se largó. Fue entonces cuando decidí alcanzarlo... y afilar las garras de mi mano.

Mis dedos atravesaron sus párpados. Cuando lo oí gritar supe que la sangre de sus pupilas se había mezclado con la mugre de mis uñas.

Sentí un gozo de campeonato. Ahora sí tengo mi par perfecto.

Abraham

Mi funeral

2007-11-06T18:24:00.000-08:00

Soy Luisa y estoy parada justo detrás de mi ataúd, sorprendida por todo lo que esta pasando, pues yo siempre imaginé mi funeral distinto. Pasé por la vida como dicen por ahí: “como la tamalera, mal y comiendo del tamal”. Me hicieron sufrir e hice lo mismo, quien me la hizo la pagó, aunque también pagaron otros tantos que nada tenían que ver. Siempre fui convincente en mis creencias y así me guié, en fin, considero que hice el bien como el mal... así es la vida.

Yo siempre imaginé que cuando sucediera, (sabía que iba a pasar pronto, pues este cáncer creció cual “mala hierba en el campo”) iba a estar completamente sola, si acaso Lalo mi marido, Lalo mi hijo, mi madre y alguno de mis hermanos. No necesitaba a nadie más, con ellos me sobraba y me aguantaba.

Veo a mi alrededor, en primer lugar: ¿donde estoy?, ¡esta no es mi casa, es la casa de mi madre!, aunque ya no vive aquí, recuerdo que desde niña deseaba cumplir 18 años para irme, era tan fea la construcción que también mi madre apenas tuvo oportunidad salió huyendo de ella, en fin, una casa suficientemente grande para que entren y salgan como “Pedro por su casa”.

Flores blancas, amarillas y rojas por doquier, ¿quién les dijo que a mi me gustan?, el olor es pestilente, sobre todo esas que tengo en frente, siempre detesté su olor a muerto... no es todo: ¡velas, veladoras, e incienso!, que cosa más desagradable.

Tuvieron la genial idea de poner mi ataúd en la sala, ¿qué acaso no les había dicho que los lugares cerrados son la cosa más fea que puede haber? ni siquiera eso quisieron respetar, siempre les dije no quería que le avisaran a nadie, “yo sola nací, yo sola moriré”. Les dije: "no me velen, échenme en una caja, entiérranme y san se acabo"... pero no, aún en mi lecho de muerte, vinieron cuantas gentes quisieron, algunas por lastima y muchas por curiosidad mal sana y yo sin poder hablar, ¿qué, acaso, no han visto morir a alguien?, valiente asunto, como si yo fuera función de circo, no era suficiente con lo que me iba pasando, por fuera, secándome, y por dentro ardiendo, como si fuera mi propio infierno.

No alcanzo a comprender qué pasa, ¿por qué llega tanta gente?, veo a mi hermano, a su hijo y esposa, haciendo todos los menesteres, preparando y ofreciendo café, entrando y saliendo con la charola de pan, ¡ah!, si supieran que yo les hice brujería para que se separaran y que no funcionó, ¡algo hice mal!, porque su hijo fue a dar al hospital en agonía, casi muere... y lo peor siguen juntos.

También está mi hermana, ¿por qué llora?, si nos dejamos de hablar hace más de 10 años, y ¡todo por qué me cachó en la cama con su marido! ni fue tan grave, además, ella lo hizo primero con el mío cuando me iba a casar, “yo solo me las cobre”... ni aguanta nada... ¿por qué llora?...

No puede ser, otra vez otro rosario, llevan como veinte y eso que tengo cuatro horas apenas, y eso, sin contar las veces que lo hicieron cuando todavía no moría, ¡esa mi hermana Carmela!, reza y reza ¿qué no se acuerda que juntas nos divertíamos en grande? creo que no, después que se casó se sintió “santa”, ¿por qué no se calla, se va a dormir y me deja morir en paz?.

Buena hora, casi ya no hay nadie, sólo aquellos necios que se aferran a seguir de pie, aunque estén más dormidos que despiertos. Por fin hay un lugar donde me puedo sentar un ratito, ¡qué beneplácito tan grande!, ya no hay dolor, ya no hay ardor y sobre todo por fin estoy en silencio... todo fuera perfecto sino es por este olor, ¿cómo le hago para sacar tanta flor, tanta luz... por qué no las apagan?...

Gaby

Tapón de corcho

2007-10-20T11:08:00.000-07:00

Algunas veces, cuando la espera de mil años se me vuelve insoportable, me deslizo como seda por las paredes de mi habitación. Me repego en sus superficies lisas y brillantes, dejo que el más mínimo rayo de sol se cuele por los pliegues de mi rostro, que una peculiar disposición cromática se pose suavemente en mis dedos para que mi mano sea un arcoiris cubierto de polvo y sin caldero de oro en su final.

Unto mi nariz en los recovecos de los traslúcidos muros. Percibo un olor a viejo, a una lejana humedad mezclada con aromática canela: moho y especias brotan de los muros de mi cuarto pulido por dentro, polvoso por fuera, lo sé. Mi desesperación provoca que incluso a veces saque la puntita de mi lengua y con ella acaricio esa pared desnuda. Siento frío en todo el cuerpo, la lengua se me entume y deja en mi boca residuos de sal, así como la amargura de una extraña esencia que no consigo recordar, me recuerda a la mirra mezclada con un poco de alcohol que embriaga mi cerebro y me obliga a tenderme nuevamente en el suelo de mi cuarto.

Mi habitáculo nunca está completamente oscuro, a diario lo golpea un rayo de sol, pero cuando este astro deja de deslizarse por su superficie, se va volviendo frío, como si en él penetraran mil fantasmas. Pero yo no tiemblo. Hace tantas eras que estoy aquí encerrado que casi preferiría que estos espíritus fueran reales y me contaran lo que pasa allá en el mundo exterior.
Tal vez a veces me desespero de tal manera porque simplemente no oigo nada. Mi cuarto está silencioso como el oído de un sordo y como no tengo con quien hablar, mis ensayos de platicar conmigo mismo se convierten en monólogos de afónico, aunque sé que mis poderes conservan toda su plenitud.

Pero, ¿cómo y a quién demostrarle que puedo cambiar una vida, miles de vidas, tantas vidas como alguien, ese a quien espero, me lo pida? Sigo aquí, encerrado en mi alcoba de cristal, y aquí seguiré otros mil años, hasta que un despreocupado se vea atraído por la forma caprichosa de mi residencia y se percate de lo hermosa que es si la limpia. Entonces, al más mínimo roce de su mano contra la superficie del cristal, empujaré con todas mis fuerzas el tapón de corcho que la clausura y brotaré apresurado para cumplir sus deseos.

Marilú

Testamento

2007-10-08T07:20:00.000-07:00

“Nathaniel:

Cuando leas esta carta sabrás perfectamente quien soy en realidad y por qué te escribo… aunque me duele pensar que tal vez lo único que me hará presente ante ti serán estas letras…

¿Cómo resumir todo lo que siento en un pedazo de papel? ¿Hay manera de sintetizar mi vida para que puedas entenderla? ¿Podré explicarte que, después de todo, cuando me vaya de este mundo lo único que te quedará de mí será un recuerdo que tal vez busques ocultar en algún rincón de tu mente?

Te preguntarás por qué me alejé tanto tiempo, por qué nunca te dije nada, por qué todo lo que puedes conservar de mí es lo poco que vivimos juntos y por qué todo lo que recordarás algún día no será más que una sucesión de imágenes sin sentido. La verdad es que hubiera querido luchar por ti, tenerte cerca y ser parte de tu vida… de un mundo que yo misma no conocía hasta que tú me lo mostraste... además de lo poco que pude observar durante el escaso tiempo que te traté.

- “Fui demasiado cobarde” – solía decirme a cada instante, desde el momento en el que decidí apartarme de tu existencia. Y me lo repetía cuando empezaba a escribir en mi mente las miles de cartas que hubiera deseado mandarte y que jamás envié… Porque siempre fue demasiado grande el miedo a que me rechazaras, a que no quisieras saber nada de mí…

La historia de mi vida (y en cierta forma, la tuya) comienza como siempre lo hacen casi todas las leyendas en el país que te vió nacer, Rusia: con un amor. Me enamoré de tu padre desde que lo conocí. Sólo me bastó con verlo una vez (aunque fuera en los brazos de otra) para saber que era el hombre de mi vida. Las tardes solían pasar muy rápido mientras los libros se iban acumulando en nuestro rincón de la biblioteca: maldiciones, magia antigua, pócimas... todo lo que pudiera acercarnos a aquello de lo que los demás preferían alejarse.

Mi curiosidad por aprender todo cuanto pudiera enseñarme, parecía estimularlo aún más... y a mí me agradaba tener alguien con quien compartir todo lo que sabía (o había averiguado) de la Magia Antigua en aquellas tierras más allá del Mar Negro. Todos decían que a medida que me acercaba a él también empezaba a alejarme de lo que me habían inculcado. Pero no me importaba. Por amor, empecé a pasar por alto muchas cosas de las que después me arrepentiría…

Nunca le dí importancia al hecho de verlo llegar a buscarme con la mirada torva y cubierto de sangre… ni siquiera a nuestra existencia errante que solía comenzar cuando se ocultaba el sol y que terminaba con los primeros sonidos del alba, después de que cambiábamos nuestras ropas y nos sentábamos a tomar café sin que nos importaran las lágrimas derramadas por nuestra culpa.
El mundo sólo existía para mí cuando él tomaba una de mis manos... aunque al mismo tiempo tuviera que calcular donde caería exactamente la desafortunada víctima de la maldición que hubiera utilizado. Empecé a aprender de todo lo que él sabía y con el paso del tiempo la alumna superó al maestro. Me sorprendía la facilidad con la que, aprovechándonos de la oscuridad de la noche, se hacía cada vez menos evidente el hecho de que nuestra presencia (en cada lugar al que íbamos) era sinónimo de desolación y dolor... Aquellas señales de que algo no estaba bien me importaron poco, porque realmente lo amaba...Creo que sabes lo que eso significa…

Sólo tenía veinte años cuando naciste tú… tal vez por eso cambiaste completamente mi mundo. Esa complicidad que tenía con tu padre, esa gran sed de conocimientos, esa mentira en la que no parecía haber más que nuestro amor, se reveló; para él, tú llegaste a arruinarlo todo. No podría mentirte diciéndote que tu llegada fue algo que terminó de unirnos, porque en realidad él tenía otra familia, otros asuntos y otros deberes de los cuales ocuparse… me lo había dicho desde el principio. Y yo había roto las reglas, así que según nuestro acuerdo, él se marcharía. Cuando eso sucedió, tú fuiste lo único que me quedaba, porque todos los demás me habían abandonado. Pensé que la soledad terminaría matándome…

Sin embargo, sentirte crecer y después tenerte en mis brazos, verte, acariciar tu cabello mientras dormías… se convirtió en todo lo que necesitaba. Pero eso no duraría para siempre: tiempo después tuve que empezar a pagar por todo lo que había hecho antes, por todo lo que había pasado por alto…

Él se las ingenió para que me siguieran. Tuve que huir contigo en brazos. Y estaba dispuesta a esconderme en el fin del mundo con tal de protegerte, pero entonces, algo dentro de mí (probablemente un impulso, un arrebato, no sé… tal vez temor) preguntó si quería para tí la misma vida errante que yo había llevado años atrás… una existencia en la que no conocía la calma, en la que siempre estaba huyendo y en la que todo causaba temor y desconfianza. Decidí que no quería nada de eso, que tú tenías derecho a algo mejor… y que sólo podrías tenerlo al lado de aquél hombre al que había amado tanto y que astutamente había limpiado su nombre al ensuciar el mío.

Yo sabía (muy dentro de mí) que serías blanco de desprecio, de burlas, de malos tratos… No esperaba que él o su esposa te trataran mejor que yo, porque finalmente ella no era nada tuyo y tenía suficientes motivos para odiarme, y él nunca había mostrado quererte tan siquiera un poco. Y cada vez que pensaba en eso, empezaba a arrepentirme, pero ya no había marcha atrás… Muchas veces me pregunté: “- ¿Por qué? ¿por qué tuve que dejarte con ellos? ¿por qué no podía llevarte conmigo?”… pero nunca encontré otra alternativa. Renuncié a tí con la esperanza y el pensamiento fijo de que algún día tu vida sería mucho mejor que la mía. Y confié años enteros en que así sería… hasta que la vida me puso de nuevo en tu camino sólo para mostrarme que tu padre quería convertirte en lo que nosotros habíamos sido.

No tienes idea de las horas que pasé llorando, de lo mucho que me lamenté y de todas las noches que me arrepentí de haber hecho lo que hice, de dejarte en las manos de alguien que jamás había demostrado algún remordimiento por haber utilizado la peor clase de magia… lo único que había deseado para ti era que no repitieras ese mismo modelo… y sin embargo, los dioses, la suerte o tal vez la vida, decidieron lo contrario… Fue entonces cuando pensé que si no quedaba más remedio, que si ibas a seguir nuestros pasos, entonces yo me encargaría de que fueras el mejor… de que no existieran en ti las dudas que alguna vez pasaron por mi mente.

Por eso fue que accedí a estar cerca de ti aunque tuviera que aceptar condiciones tan absurdas, tan humillantes: llevar esa máscara. Ese accesorio que tanto odié… que, en cierta forma, fue mi penitencia por haberte dejado. Pensé que me daría fuerzas, que sería el escudo con el que podría protegerme de ti… de mí misma… de las circunstancias en las que la vida nos había colocado. Y sin embargo, se convirtió en todo lo contrario: una especie de tribuna desde la cuál podía observarte desde una distancia demasiado cercana… y no me gustó lo que ví: no estabas convencido de lo que tenías que hacer.

Fue cuando me dí cuenta de todo: sólo buscaba que tú fueras como él, que fueras su sucesor por aquella senda de crímenes en la que yo lo acompañé por mucho tiempo… pero, milagrosamente (casi como si la naturaleza o el destino me hubieran escuchado) eras completamente diferente a nosotros. Se había cumplido mi único deseo…

Y aunque mi misión era convertir tu juventud y tus habilidades en armas letales, cada vez que te miraba venían a mi mente los pocos instantes que había compartido contigo: aquellas veces que acaricié tu cabello, mirándote a los ojos, mientras tu sonrisa de bebé me cautivaba… recordaba también tu risa, tu olor, cada centímetro de tí. Y aunque ya no eras la misma criatura indefensa de aquel entonces, a final de cuentas, eras mi hijo. Eso hizo más grande mi afán de protegerte e impedir que te convirtieras en lo que él quería que fueras.

Me esforcé todo lo que pude. Hice cosas en tu nombre. Me apropié de las órdenes que te había dado convirtiéndolas en mías. Me llené las manos de sangre para que tú no te las llenaras. Y sin embargo, tú tratabas (en una búsqueda desesperada de amor paternal) de complacerlo, de seguir sus deseos: hacer lo que te pidiera aunque eso te causara dolor, era todo tu mundo… Tal vez por eso no querías darte cuenta o no eras consciente de lo mucho que sufrías. Sin embargo, la vida se encargaría de mostrarte nuestras diferencias: en el camino por el que tu padre anhelaba conducirte no había lugar para dudas… porque un pequeño titubeo significaba arriesgar la vida.

Aquel momento de indecisión nos costó muy caro... fue lo que terminó de cerrar nuestro ciclo y lo que me llevó a decidir que lo que había pasado no sucedería de nuevo. Tuve que actuar de forma estúpida y desesperada para que nada te pasara a ti…

Probablemente no recuerdes con exactitud esa noche, pero yo sí: la llevo grabada en el alma y en el corazón. Verte ahí, inmóvil, inconsciente, al borde de la muerte... no pude resistirlo… ¡sólo tenías 16 años y estabas cargando el peso de las obsesiones de tu padre sobre tus hombros! Aún en mi poca conciencia llegué a pensar que mi vida sería del todo inútil si permitía que en ese momento la tuya terminara. Por eso busqué ayuda. Quizá no de las personas adecuadas, tal vez de quienes menos quería encontrar en ese momento, pero que habían sido los únicos que me habían ofrecido apoyo aquella tarde de enero cuando la nieve me helaba los huesos y buscaba un sitio dónde refugiarme de ella para que tú no enfermaras. Los busqué pensando sólo en ti, no en mí, ni en las consecuencias que eso traería más tarde. Sin embargo sabía que algún día tendría que pagar el precio. Y que en un futuro, tú también tendrás que enfrentar las secuelas de aquél favor.

No te culpo si me odias…la verdad es que nunca me esforcé para que no lo hicieras. Tampoco te culpo si tienes reproches acerca de mi proceder… no hice ningún esfuerzo para que no los tuvieras. Sería inútil pedirte que me ames… porque nunca hice nada para merecérmelo. Sin embargo, puedo decirte que yo sí te amé. Y mucho más de lo que cualquiera hubiera pensado: dejé que la marca fuera mía y tomé tu lugar por amor a ti… seguí sus órdenes y remplacé las tuyas tomando tu lugar para que no tuvieras que tomar el mío…

Tal vez con el paso de los años lo único que puedas sentir por mí sea vergüenza: de que alguna vez hayas tenido que convivir conmigo… de ser casi un retrato mío. No puedo reprocharte que lo sientas… pero aún así… te amo.

Quiero que sepas que eso nunca cambió, aunque no tuve ninguna oportunidad de decírtelo. Lo único que pude hacer en nombre de ese amor fue alejarte de aquel camino equivocado por el que tu padre hubiera querido guiarte. Aunque si decidieras seguirlo, tampoco podría reprochártelo, porque no tuve oportunidad de enseñarte alguna otra forma de vida. Lo único que pude pedir fue la fuerza necesaria para verte una vez más, conformándome en adelante con observarte desde lejos… tal vez en otro espacio.

Sólo puedo decirte que todas mis noches, angustias, desvelos, incluso mis más grandes miedos, los veo reflejados en tus ojos… en aquel mar violeta que pocas veces pude mirar. Todo lo que somos, lo que alguna vez fuimos tú y yo, estará siempre dentro de ti. Por desgracia, no existe nada más que pueda heredarte… pero me llevo en el corazón todo lo que eres tú: lo que quise que alguna vez fueras, lo que eres en tu grandiosa belleza. Nunca olvides que te amé más que a nada en el mundo. Y no me cansaré de repetirlo…
Sé fuerte. Siempre estaré a tu lado, mi pequeño.

Tu madre,
Nellwyn Anscomb Karsen”

El destino tiene humor negro

2007-10-06T13:45:00.000-07:00

Mi infancia no fue diferente a la de cualquier niño. Reí, corrí, lloré y desde luego tuve una que otra desilusión. Mis padres cuidaban de mí y de mi felicidad, pero eso terminó cuando ingresé a la escuela. Ahí comenzaron los sufrimientos. Ahora que soy adulto conozco que el superyo de los niños aún no se encuentra totalmente desarrollado y por ello no son capaces de controlar, y mucho menos de reprimir, sus comentarios y actitudes más crueles hacia los otros niños. Yo me divertía como todos cuando jugábamos pero también era el momento en que la creatividad, cruel por cierto, de los niños daba lo mejor de sí en todos los apodos que inventaban para referirse a mí. Recuerdo que jugando fútbol, cuando pedía la pelota, gritaban pásasela al “marrano”.

Yo siempre creí que era un grito de guerra que alcanzaba hasta el lugar más recóndito de la escuela. Niños, niñas, maestras y hasta algún padre de familia se enterarían que yo estaba a punto de recibir la pelota. Vivía una mezcla de sentimientos enfrentados y ninguno predominaba sobre el otro: diversión contra vergüenza. La situación que se presentaba era dejar de jugar o estar dispuesto a recibir los apodos que se les ocurrieran. Para un niño que no es capaz de reflexionar y mucho menos defender su dignidad la respuesta era automática: seguir con el juego. Mis compañeritas también recurrían a apodos, quizá menos crueles pero igual de hirientes: “el gordito”.

Ya en la secundaria las situaciones de crueldad se incrementaron. Perfectamente recuerdo que un día en medio de la clase de matemáticas se presentó un temblor de tierra. El asombro y el temor fueron transformados en un grito que corearon mis compañeros: “no saltes, marrano, que haces que la tierra tiemble”. El profesor, que normalmente, nos infundía respeto no pudo evitar que se dibujara una sonrisa en su rostro. También ahora sé que el temor se disipa fácilmente con la risa y sé que les hice un servicio a mis compañeros, pero ¿por qué yo debía ser siempre el objeto de las burlas? ¿Qué acaso no había otros niños con problemas de peso?

La situación cambió drásticamente cuando terminé la secundaria e ingresé a la preparatoria. La adolescencia transformó el panorama. De ser pequeño pasé a ser uno chico alto. Nunca creí en los cuentos de la infancia, pero en mí se había operado una trasformación similar al del patito feo, ahora yo era un cisne. Quizá no un cisne estilizado, pero mi estatura y mi corpulencia operaban a mi favor. Los chicos acudían a mí en busca de protección y las chicas me buscaban, tanto por lo desarrollado de mi cuerpo como por mi popularidad. Esta última me llevó a la gloria cuando ingresé al equipo de fútbol americano. El equipo no era el mejor, pero eso no importaba para mí. Por primera vez en la vida veía en los ojos de mis compañeros un brillo de admiración y no de burla.

La fatalidad no puede ser burlada y eso lo comprobé en carne propia. En medio de un partido común y corriente, intentando recuperar un balón perdido quedé por encima del balón, pero por debajo de una pila de jugadores. Todos afirmaron haber oído un crujido que yo no escuché, pero a cambio de eso sentí un dolor intenso en la pierna derecha.

Los casi tres meses que tuve enyesada la pierna y bajo la promesa de reincorporarme al equipo recibí un sinfín de muestras de solidaridad. Algunos cargaban mis útiles, otros se ofrecían a pasarme la tarea, otros más con una palmada en el hombro o una palabra de aliento. Fue un prolongado declive en mi popularidad. Cuando llegó el momento de quitar el yeso, la movilidad de mi pierna no regresó. Una segunda fractura que pasó desapercibida y que encubierta por el yeso hizo que el tobillo perdiera su movilidad. Mi carrera de deportista se había perdido y no nada más eso. Incluso caminar me resultaba imposible, caminaba de manera peculiar arrastrando un poco la pierna. Una nueva transformación se había suscitado: de ser un cisne me había transformado en el jorobado de Notre Dame.

Una gran porción de compañeros me evitaban y otros me hacían objeto de renovadas burlas. No únicamente la gente se divertía conmigo, sino que también el destino se mostraba conmigo con una cara de humor negro. A partir de ese momento comencé a colaborar con organizaciones de la sociedad civil para defender los derechos de las minorías. Era una lucha, quizá en un plan egoísta, por mí mismo, pero con el tiempo se transformó y se amplió a todas las minorías discriminadas. Yo había encontrado un faro en mi camino, el verdadero sentido que regiría mi vida. A la vez que daba esa lucha concluí mi carrera universitaria. Al paso de los años ambas se consolidaron. El momento de esplendor económico se concretó con la compra de un Audi R8, su silueta baja, su potente motor de 420 caballos de fuerza, su lujo y confort aseguraban que regresaría a la popularidad. En carretera sólo sería la admiración de otros automovilistas. No sería el marrano, no sería el gordito, no sería el patito feo ni mucho menos el jorobado de Notre Dame. Yo sería el objeto de veneración. Así este fin de semana salí con rumbo incierto pero dispuesto a recorrer las carreteras a paso veloz. El aire en mi cara, el sol brillante y el potente rugido del motor eran la garantía de mi felicidad, pero no la entrada a la patrulla en la que me encuentro. La culpa la tiene el triste y mugroso pordiosero que se atravesó en mi camino. El destino nuevamente me hace partícipe de su humor negro.

Carlos P

Trabajos especiales

2007-09-26T20:07:00.000-07:00

Doña Feli cumplió recientemente 104 años, que se reflejan en sus trencitas delgadas y entrecanas unidas en la espalda por un pedazo de estambre; en su pellejo de elefante tan duro y arrugado; en los ojos que miran encuerando todo lo que encuentran a su paso hasta querer hallar el verdadero significado de las cosas y la gente; en sus grises faldas largas, sus chanclas de hule y el eterno mandil cuadriculado.

Doña Feli vive sola en una colonia hundida en lo más profundo de Iztapalapa, en un cuarto de ladrillos y techo de lámina, caluroso en verano y frío en invierno. Su vivienda es muy pequeña, apenas de dos metros al cuadrado, pero el patio es amplio y en él conviven un montón de plantas de especies semidesconocidas con trastos viejos y gatos de varias edades. Dentro de su casa hay una cama pequeñita para su cuerpo enteco, una estufa, un fregadero y muchos estantes con más yerbas raras, piedras raras y raros animales muertos. También hay un rincón donde la Virgen de Guadalupe, la Santa Muerte y borrosas estampitas de lo que parecen santos reciben flores frescas a diario.

Doña Feli no nació en Iztapalapa, sino en un pueblo en el sur de México, cuyo nombre es difícil de pronunciar. Ella recuerda su nacimiento, el violento aironazo que la recibió cuando salió del vientre materno, recuerda cómo su madre dejó de respirar y su abuela la tomó entre sus brazos para no soltarla más, la cosió a sus faldas y le dio muchas enseñanzas. Cuando su abuela consideró que Feli había aprendido el oficio, se tendió en su petate para no levantarse más de ahí.

Doña Feli vivió siempre sola, porque desde niña inspiró miedo y respeto, pues sus ojos miraban igual cuando era niña que ahora que es vieja. Aguantó muchos años la adoración de unos y el odio de otros, hasta que el odio ganó, los enemigos se multiplicaron y como a los cincuenta años, Feli salió huyendo de su pueblo natal y se refugió en las honduras de la capital.

Doña Feli recibe visitas de mucha gente, pero no de cortesía. Ahora que es muy vieja, no puede irse sola hasta el mercado de Sonora, así que le paga a un niño para que le traiga lo que necesita en su trabajo. Ella se queda en su casa moliendo plantas que sólo ella sabe cómo se cultivan y se conservan, haciendo oraciones en voz baja, preparándose sus mollejitas de pollo con arroz.

Doña Feli les abre su puerta a hombres, niños y sobre todo mujeres que se quejan de lo tristes que son sus vidas y cómo se arreglarían si ella les diera una ayudadita. Les escucha y en su mente aparecen las respuestas a estos problemas ajenos. A veces, sólo aconseja, pero casi siempre embadurna de plantas a su visitante y le recomienda ciertas infusiones milagrosas. Otras veces, en el caso de los niños, les soba la pancita y la espalda, les sopla las manitas y les cuelga medallas de cartón, piedritas y hojas hechas por ella que los protegerán cuando un extraño les quiera hacer algún mal.

Algunas veces, los viernes a la medianoche, doña Feli hace trabajos especiales: se dirige a una esquina de su patio, se arrodilla y pronuncia en voz baja muchas palabras en una lengua que sólo se habla en la región donde nació. Poco a poco su corrioso pellejo se va desprendiendo de su anatomía, junto con la poca carne que le queda, hasta quedar sólo su esqueleto blanco, con el corazón y los intestinos bajo las costillas. El brillante conjunto de huesos se inclina preparado para saltar, y al saltar emprende el vuelo, se desliza entre la noche para colarse por una ventana y absorber hasta el tuétano el alma de un pobre fulano a quien alguien odia demasiado.

Marilú

El son del olvido

2007-09-21T21:07:00.000-07:00

Me preguntas: "¿ésto es real?,

0 ¿es un engaño más de los que ha urdido el demonio conmigo?"

Yo digo: "¿qué coño sé? Rema y después ya veré

como parecer alguien bueno"

Nacho Vegas

Antes, cuando estabas aquí, la noche er una hoja negra y las estrellas letras claras de un poema luminoso. Las tardes enmudecían para dejarme escuchar la sinfonía de tus palabras que el viento se tatuó en la memoria para murmurármelas cada otoño. Ahora estoy sentado en la banca de este parque que tantas tades compartimos; supongo que estas bien sin recordar mi nombre, teléfono y dirección. Comprendo que mi futuro se quedó atrapado en tu pasado sólo me quedan algunas cicatrices y el sabor indeleble de tus labios.

Fumo y al unísono pienso que tu recuerdo me azota como la lluvia a las aceras y yo, al igual que ellas, me quedo inmóvil y a la intemperie de la noche en que mis ojos te contemplaron. Entre esas dunas de gente, tus caderas sobresalían balaceándose al ritmo de un son cubano: una misma cosa fue verte y desearte. El chan-chan acabó y caminaste hasta donde te esperaba sin previa cita. El sudor te perlaba la frente y tu respiración agitada te hinchaba tanto el pecho que me dieron ganas de estirar los brazos, con la idea de agarrar en el aire el corazón que de un momento a otro, supuse, se te saldría.

Te paraste a un lado de mí en la barra, tus labios ordenaron ron y los míos transgredieron la barrera tiempo-espacio con un "hola", seguido de mi mejor sonrisa, volteaste y me viste con asombro, pero en fracción de segundos pasaste del desconcierto a la sonrisa y correspondiste con un "¿qué tal?". A los 90 minutos de esa presentación, conocía tu nombre, profesión, algunos de tus gustos y a esas dos mujeres que acababan de despedirse y que me presentaste como tus mejores amigas. En un cruzadito nos terminamos el trago que teníamos en la mano y entonces me dijiste al oído que tu cama te llamaba a gritos. Pagué la cuenta y salí detrás de tí.

Mientras el valet parking te traía el auto, te pregunté tu número telefónico, soltaste una carcajada y me hiciste la misma pregunta; respondí que no. Sonreíste y me cuestionaste si vivía lejos; dije que no. Me miraste fijamente y te ofreciste a llevarme. En 15 minutos llegamos a mi casa, estaba a punto de pedirte de nuevo tu celular cuando me interrogaste si había leído el cuento de "Aladino", tímidamente contesté con una negativa. Te reiste y soltaste las palabras: "no me importa", añadiste que esa noche yo había frotado una botella de ron y mágicamente habías salido de ella porque tú eras una genio dispuesta a concederme tres deseos.

Sonreí y mi primer deseo fue que te quedaras conmigo, me lo concediste. Te abrí la puerta de me departamento y me di cuenta que la distancia exacta entre tus pies y tu cabello son once cuartas partes de mis manos, además de que basta cualquiera de mis cortos brazos para rodear tu cintura y que mis labios entrabiertos son suficientes para cubrir la circunferencia inexacta de tus pezones. El sol nos encontró abrazados y dormidos.

Ese primer deseo duró tres meses, pero un día, al igual que un genio, te esfumaste dejando dos de mis peticiones al aire. Te fuiste de mi vida sin dejar una carta en el buzón o la palabra "adiós" escrita en el espejo con lápiz labial o sin la parafernalia del "tengo algo que decirte" o el clásico "tenemos que hablar". Simplemete no supe más de ti. Las puertas de mi departamento no volvieron a enmarcar tu cuerpo y las de tu hogar se cerraron para mí. Hasta el "ábrete sésamo" resultó inútil. En tu teléfono sólo escuché la letra de la canción más triste: "por el momento no estoy en casa, deja tu mensaje y yo te llamo, besitos". Después de dos semanas sin ti y tres días de búsquedas infructíferas imaginé lo peor. Comencé a buscarte en hospitales, delegaciones, reclusorios e incluso, en la lista de personas extraviadas, desesperado me lancé a a los manicomios. Todo fue en balde.

Sabía que ejercías la publicidad, pero nunca me dijiste dónde. Buscarte en tu trabajo resultó imposible; en esta ciudad las agencias abundan. Él que busca encuentra, quiso Dios, y al parecer también el Diablo, que te encontrara. En una de mis rastreos vespertinas entré a una cafatería. Estabas sentadas con tus amigas, reías con desparpajo mientras cruzabas la pierna. Al verte, todo mi cuerpo tembló de la emoción, no pude evitar correr hasta tí, abrazarte y decirte "mi genio, te extraño". En eso, me aventaste con violencia y gritaste: "¡qué te pasa cabrón!". Caí al suelo y tus acompañantes se burlaban de mí, quisiste fingir enojo, te ganó la risa. Por un momento pensé que se trataba de una broma, supuse que te acercarías, me levantarías y me susurrarías al oído: "fue una broma tontuelo". Eso no ocurrió.

Me puse en pie torpemente y con más desconcierto que enojo, pregunté qué te causaba tanata gracia y de la carcajada pasaste a la seriedad indigna y comentaste "si yo ni te conozco". Una paleta helada recorría mi columna vertebral, te tomé por los hombros para interrogarte si acaso no te acordabas del "chan chan", de la botella de ron o de mi nombre y teléfono. Te mencioné que no sólo había leído Aladino sino el libro completo de "Los Titanes de la Literatura Infantil"...pero fue inútil. Mientras te reclamaba que me debías dos deseos, unos policías me sacaban a rastras y golpes del lugar. Con sangre en la nariz y las costillas molidas, alcancé a gritar que eras mi genio, que por favor recordaras.

La noche de nuestro infeliz reencuentro me pasé media hora en la delegación y después, tres meses en una casa para enfermos mentales. A base de drogas y electricidad pudieron borrar de mi memoria el recuerdo de tu rostro, la fragancia de tu cuerpo, el sabor a ron de tus labios, sin embargo no la sensación de felicidad que me provocaba estar a tu lado. Gracias a la psiquiatría ahora no sé si realmente existes o si eres, cómo dice el médico, un invento mío... parece ser que no estabas cuando te conocí... ahora no sé si eres de verdad o un invento mío...
Israel

Apuntes sobre literatura gótica

2007-09-11T19:02:00.000-07:00

Un hombre teclea en una anticuada máquina de escribir:

“No se sabe con seguridad el origen del término 'gótico'. Mientras los diccionarios aseguran que proviene de los godos, a quienes los romanos consideraban unos bárbaros, una nueva acepción surge en el horizonte de las definiciones: la palabra 'gótico' emana del griego y está relacionada con la magia.

“Sea cual sea su significado, lo cierto es que el caballero inglés Horace Walpole califica así a la primera obra literaria del género, escrita en 1765: El castillo de Otranto. Una historia gótica. Pero si Walpole inaugura la novela gótica, es la escritora Ann Radcliffe quien le brinda gran esplendor, con la publicación, en 1794, de Los misterios de Udolfo.

“Ambas obras comparten las características primigenias del horror gótico: castillos ruinosos habitados por hombres malignos que persiguen a indefensas doncellas. Los ambientes son tétricos, las desventuras abundantes. En los viejos castillos habitan fantasmas que luego resultan ser hombres o mujeres melancólicos, presos de la desgracia. No faltan los bosques tenebrosos, las iglesias poco acogedoras, las tempestades, los odios acendrados, el misterio y el deseo, pues las protagonistas generalmente sienten atracción y repulsión al mismo tiempo por el hombre que las acosa.

“A fines del siglo XVIII –1796, para ser preciso–, ve la luz El monje, del diplomático Mathew Gregory Lewis. A diferencia de El castillo de Otranto y Los misterios de Udolfo, la novela El monje introduce fantasmas verdaderos y la aparición del diablo envuelto en la piel de una tentadora mujer disfrazada de fraile con la intención de seducir al ególatra protagonista. El monje es una obra repleta de aventuras, intrigas, incesto, asesinatos y demás crímenes que se desarrollan en conventos, catacumbas y otros sitios oscuros, la maldad amparada por las sombras.

“Ya en el siglo XIX, la literatura romántica retoma los retorcidos elementos del gótico y los incorpora en la creación de nuevas obras terroríficas, como las leyendas recopiladas por Gustavo Adolfo Béquer, en España; o algunas novelas del inglés Walter Scott, que recrean el oscurantismo de la Edad Media. En este periodo se escriben El vampiro, de John Polidori y Frankenstein, de Mary Shelley, la cual combina el terror monstruoso con la angustia metapsíquica. Surge con fuerza excepcional el cuento de horror, que tendrá en Edgar Allan Poe a su principal representante.

“Es interminable la lista de escritores que continuaron aportando características interesantes a la literatura de horror y difícil elegir a los más representativos sin cometer olvidos u omisiones. Pero hay que mencionar a Bram Stoker y su Drácula, a Henry James y La vuelta de tuerca, a El horla, de Guy de Maupassant; a la Carmilla de Joseph Sheridan Le Fanu, y a algunos relatos de Robert Louis Stevenson. Todos estos escritores de finales del siglo XIX aprovecharon diversos elementos de las primeras obras góticas y los aplicaron en sus terroríficos escritos.

“En el siglo XX la literatura gótica acabó de perder su pureza de castillos medievales y noches tormentosas. Howard Phillips Lovecraft sitúa el horror en monstruos que provienen del espacio, Arthur Machen lo habita en bosques diurnos, William Hope Hodgson en el mar, Horacio Quiroga en un almohadón de plumas, Amparo Dávila en un abrigo de pieles, Julio Cortázar en la mente humana anidada de culpas.

“Lo cierto es que actualmente ya no se escribe el terror al estilo gótico. Persiste la necesidad de causar temor, pero las pesadillas habitan en la psique, en los miedos internos inherentes a cada ser humano, en la moderna depresión y la soledad de multitudes, en la esquizofrenia, la fobia y la paranoia, en lo desconocido de lo conocido…”

El escritor se detiene. Hay una presencia en la habitación. Algo lo observa y él siente el peso de la mirada sobre sí, pero nada escucha. Su vista se eleva por sobre la máquina de escribir y las montañas de libros que cubren el escritorio. Entonces lo ve, no al monstruo, sino a su sombra, enorme a la luz de la vieja lámpara. El hombre, temblando, vuelve la vista, no ve nada. Su corazón agotado se detiene cuando mira hacia el techo y lo ve venir justo encima de su cabeza. Ante el escrito sin terminar sólo queda un cadáver de rostro contorsionado por un terror insobornable y en su frente aterriza el asesino, ocho patas peludas que van y vienen recorriendo, acariciando casi la canosa cabellera.

Texto publicado por Marilú en la Litera en octubre del año pasado.

2007-09-06T12:10:00.000-07:00

- Apuntes sobre el arte de escribir cuentos, de Juan Bosch

- Literatura gótica

Inicio taller

2007-08-31T21:42:00.000-07:00

A un año de la creación del blog Taller de Cuento Gótico y de impartir el curso dos semestres en la Facultad de Ciencias Políticas y Sociales, de la UNAM, dentro del programa de cursos extracurriculares, se iniciarán clases el próximo miércoles 5 de septiembre.

Horario: Miércoles de 18 a 20 horas
Lugar: Edificio C ( a un lado de la biblioteca, enfrente de las coordinaciones) salón 01, en la FCPyS, cerca del metro Universidad.
Gratuito.

El taller, en el cual se verá la teoría y práctica del cuento, está destinado a aquellos seres que gusten de la oscuridad, terror, horror, fantasía, ciencia ficción, pero sobre todo el arte de las letras.

Sharenii

La cosa en el cuadro

2007-06-16T01:43:00.000-07:00

Aquella mañana Josué caminaba por el zócalo viendo toda clase de cosas en los innumerables puestos ambulantes, aunque sólo se detuviera en aquellos donde hubiera antigüedades. Lámparas, libros, estatuillas y cuadros, hubo uno en especial que atrajo por completo su atención, se trataba de uno de 120 x 90 cm. de alto, con un marco dorado muy arabesco, pintado al óleo sobre manta, era una obra exquisita hecha con los mejores materiales, debía de costar por lo menos unos $1,600.

Josué siguió viendo detenidamente el cuadro en busca de algún defecto que pudiera desencantarlo a fin de desprenderse de aquello que sabía perfecto que no podría adquirir y lejos de hallarle un defecto, su aprecio por la obra iba en aumento.

- ¿Cuánto por este? – se animó por fin a preguntar
- Por ser mi primera venta del día dejaré que se lo lleve en $80 – respondió un viejo demasiado nervioso que se retorcía los dedos - ¿desea que se lo envuelva o que le consiga una caja?

Josué lo miró completamente extrañado sin saber que era más raro, si el hecho de que una pieza semejante costara lo que acababan de pedirle o la urgencia del vendedor por deshacerse de una cosa tan sin igual. No lo pensó y se lo llevó así, sin envoltura ni caja, quizás por la urgencia de llevárselo antes de que otro se lo ganara o por que quisiera presumirlo por la calle.

Lo primero que hizo al llegar a su departamento fue colgar el cuadro en el estudio; la pintura mostraba una fortaleza morisca con una atalaya a cada lado, cimentada en una peña, un árbol seco a la izquierda y una piedra a la derecha, el fondo era una reciente puesta de sol, colores violentos en el horizonte, amarillo, rojo y azul, sin sol ni estrellas ni tampoco luna, una ventana en cada atalaya, ambas oscuras y en la de la derecha, algo que no había notado antes: un par de ojos verdes que brillaban. Josué se quedó paralizado un instante y al reaccionar lo primero que se le ocurrió fue llamar a dos amigas bajo el pretexto de ver películas aunque lo que quisiera en realidad fuera presumir su nueva adquisición. Ellas llegaron y lo primero que dijeron fue sobre la pintura. Una dijo que era asombrosa la habilidad del artista para crear un ambiente tan realista, la otra dijo que le daba escalofríos pues juraba sentir la mirada de aquellos brillantes ojos verdes que, ahora estaban en la otra atalaya, cosa que aunque no dejara de ser raro, para Josué pasó inadvertido.

Cuando se fueron las amigas de Josué, ya muy tarde, él ya sólo pensaba en descansar, apagó las luces y se acostó. No lo dejaron dormir ciertos ruidos en el estudio y se levantó, al llegar se sorprendió por el intenso brillo verde de un par de ojos, encendió la luz y en todo el edificio se escuchó el desgarrador grito de Josué, a quien ya no se le volvió a ver en varios días. Los padres del muchacho, preocupados por su ausencia decidieron ir a buscarlo y la primera cosa rara que notaron fue que el departamento se encontraba cerrado por dentro, llevaron a un cerrajero y forzaron la puerta. Cuando abrieron se sorprendieron de una manera aterradora al ver el cuadro en el estudio y en la ventana de una de la atalayas la luz encendida y a su hijo asomado en ella con la más pura expresión de miedo.

La pintura se la llevaron los padres de Josué y aunque la cosa en el cuadro jamás volvió a ser vista, la imagen de Josué aparece unas veces en cualquiera de las atalayas, otras junto al árbol seco como escondiéndose de algo y muchas más tras la piedra.

Diana

Eléctrica

2007-05-25T17:22:00.000-07:00

Me ha caído un rayo mientras veía llover a través de mi ventana, deseaba con ganas que pasara algo humeante, cuando una ráfaga de electricidad invadió mi cuerpo álgido. No sentí nada de inmediato, sin embargo minutos después comencé a perder la fuerza de gravedad, sí, estaba volando cual si estuviera dentro de una nave espacial viajando por el universo.

De mis dedos salían chispas de longitud mediana, mi cabello desprendía un sonido chirriante casi sutil al erizarse en su orbita. Salí de mi cuarto junto con el aire calcinado, mis pies no tocaban el suelo, ahí fue cuando comprendí que me había convertido en la mujer trueno. Al rededor de mi figura se desprendía un halo de luz mortífero. Era un resplandor.

Olía a quemado, pero mi piel estaba intacta, dentro de ella sentía correr un río de energía, entonces en ese momento una idea falaz se apoderó de mi mente: "si toco a la gente los sacaré de su letargo y vivirán eternamente".

Pero, ohh, fue mi sorpresa que al palpar lo que se moviera le provocaba una descarga eléctrica y moría de inmediato. Ahora me he quedado sola, levanto la mirada al firmamento y no distingo entre el día y la noche, porque a pesar de que el sol se esconda, el cielo no pierde su luz. Las estrellas se han apoderado de su negrura...

Sharenii

Obsesión

2007-05-21T17:30:00.000-07:00

Me abro paso entre la multitud, a duras penas puedo deslizar mi cámara entre los apretones. La policía ya esta aquí.
La escena del crimen, un departamento de una vecindad de segunda. Todavía hay vestigios del atentado, según el policía a cargo: "fue un ajuste de cuentas entre amantes".
Uno le prendió fuego al otro, pero las llamas crecieron tanto que también lo alcanzaron a él.
Los vecinos escucharon los gritos: “hipócrita no vas a huir de mí”, en cuanto empezaron a ver las llamas. Dicen que él tenía una obsesión con el fuego, probablemente por eso el depto ardió tan rápido.
A los cuerpos a pesar de que se les podían ver las vísceras no tenían más heridas en el cuerpo. No cabe dudad que donde hubo fuego cenizas quedan.

Gabriela

Visitas del plano espiritual

2007-04-24T14:12:00.001-07:00

Nacieron en diferentes lugares, pero al final que importaba, Natalia y Concepción eran primas, llegaron cada una con sus respectivos padres a vivir a la enorme y casi vacía casa que sus abuelos recién fallecidos acababan de heredarles, y desde entonces se volvieron inseparables; compañeras de juegos y travesuras como sólo se pueden hacer a los 5 años; en el comedor, en el jardín, en las escaleras; siempre juntas.

Les contrataron una institutriz que las cuidara y educase hasta llegar a al edad escolar, sin embargo ella rara vez estaba al pendiente.

La propiedad estaba tan deteriorada que había que restaurarla y las remodelaciones iniciaron. Esa mañana los padres supervisaban abajo a los trabajadores que, arreglaban paredes y puertas, sólo unos cuantos trabajaban en los barandales de las escaleras, cosa que pronto abandonaron para acudir al llamado de una de las madres.
Se suponía que la institutriz se encontraba arriba, cuidando que las niñas no bajaran ni se acercaran a las escaleras, pero ella las dejó para ir a dormir, no sin antes aclararles que debían cuidarse una a la otra. Natalia y Concepción, se asomaron por la baranda y Concepción, cuidando que a su prima no le pasara nada, quiso cerciorarse que la baranda fuera segura y se apoyó en ella, se recargó demasiado y la reja cayó junto con la niña. A los gritos de Natalia acudieron todos, sólo para darse cuenta que Concepción estaba muerta.

Lo que la institutriz les dijo a las niñas poco antes de la caída y muerte de una de ellas quedó tan grabado en la mente de Concepción, que aún desde la otra vida ella sigue visitando a Natalia, para cuidarla y asegurarse que nada le pase. Unas veces se puede oír a Natalia hablando sola en el comedor, en el jardín o en las escaleras y otras ella misma cuenta que antes de dormir, cuando el sueño la adormece, jura que puede ver a su prima entrando a su habitación que llega hasta ella y la besa antes de dormir.
Diana

*Inspirado en la pintura “niña viva y niña muerta” de Siqueiros.

Gemelos en petate

2007-04-20T09:14:00.000-07:00

Siempre estuviste cerca de mí, antes que el sol, antes que el aire y te amé, podía sentir tu corazón latiendo igual que el mío, no te podía ver, pero sabía que estabas ahí, escuchandome.

Un día decidimos juntos salir a explorar y nos dimos cuenta que el mundo apestaba, pero yo te tenía a tí y tú a mí, ya no había regreso, sólo hacia adelante.

Pasaron los años, mientras tu comnigo y yo contigo, la vida era lenta. Siempre tenía a alguien con quien compartir, todos creían que éramos uno y ¿sabes? realmente lo éramos.

Un día te descubrí tirado en el petate, la escoba a un lado tuyo, no habíamos cumplido los ocho años y ya no respirabas, ¿por qué hermano mío, no me avisaste que decidías dejar la vida?.

Sin mí, miro tu rostro y veo la cara de la muerte se parece tanto a mí, dejame acompañarte, más bien no me dejes sólo, siento como la vida me abandona si tu no estas aquí. Hermano mío, espérame voy detras de tí.

Gabriela

El tiempo todo lo pudre

2007-04-02T18:48:00.000-07:00

Hoy apresuré mi paso al dirigirme a la avenida principal, observé a mi alrededor, de pronto de la nada apareió un niño que sostenía en su mano un trapo arrugado , un perro era su compañía y al acercarme a la esquina, observé su mano izquierda sangrando y el perro gustoso lamía.

Cuanado crucé la avenida, volví la mirada atrás y había un cerdo con las vísceras de fuera, sorprendida regresé la mirada y otra vez el niño, pero esta vez tenía un gestón burlón, irónico; se me acercó poco a poco y me susuró:

- El tiempo todo lo pudre- se alejó y colocó en mi mano el trapo.

Me le quedé viendo a ese pedazo de tela nauseabundo y lo extendí con cuidado, en él había una mariposa muerta con sus alas rotas, vi el reloj, era tiempo de marcharme, y cuando quise tomar mi bolsa, !ohh Dios¡ no tenía brazo.

Regresé la mirada al niño que tenía por compañía su puerco cuyas tripas tenía de fuera y esté no dejaba de mirar hacia el vacío.

Claudia

Capítulo I

2007-04-01T09:23:00.000-07:00

Aún recuerdo la primera vez que cobré dinero por tener sexo. Llevaba tres días en la calle, mi padrastro me echó de la casa cuando me encontró en la cama con Luis, su hijo menor. A manotazos y gritos furiosos apartó a su hijo de mí, desnudo de medio cuerpo. Estaba rojo como un tomate, con las fosas nasales dilatadas que silbaban con su respirar rápido y agitado. Apenas tuve tiempo de tomar mis pantalones y mi camisa, al ponérmelos daba volteretas mientras ese hombre me empujaba por toda la casa. No me golpeó, seguro quería hacerlo, seguro quería arrancarme la cabeza y destrozarme a golpes.
Juan, su otro hijo, salió corriendo de la cocina con un mendrugo de pan en la mano, y al ver la escena corrió a ayudarme olvidándose del mendrugo y del respeto a su padre. Yo me estaba divirtiendo de lo lindo. Siguiendo las enseñanzas de la sabia Medea, no es conveniente atacar al adversario cara a cara, no, hay que cobrarse con su bien más valioso.

Para ese hombre hosco y malencarado saber a sus hijos maricones- como los llamó mil veces- era lo peor que podía pasarle. Juan se interponía entre su padre y yo que, tirado en el piso me ponía los zapatos tan rápido como podía, con la mirada en los dos hombres, para no perderme ni un segundo del espectáculo.
Luis salió del cuarto descalzo y cerrándose los pantalones, asustado de morir y aún sudoroso. Ahora viene lo bueno, pensé. Al verlo, Juan entendió de inmediato lo que los gritos y manotazos furiosos de su padre no habían podido- o no habían querido- explicarle.
La reacción fue inmediata: Juan buscó una explicación y yo solo sonreí como si fuera lo más normal del mundo, con un poco de cinismo debo admitir. Los tres idiotas lo entendieron al instante.

Las miradas de odio y asco que se dirigieron me hubieran causado un ataque de risa si no fuera porque mi padrastro, más furioso que nunca, se abalanzó sobre mí y ésta vez me llevó hasta la puerta arrastrando.

Antes de salir a gatas le volé un beso a sus hijos y el hombre calvo y gordo trató de alcanzarme la cara con un golpe que habría atinado si no fuera porque su obesidad lo hacía lento como caracol.

Mientras caminaba me felicitaba a mí mismo por lo que había hecho, me había liado con los dos retoños de aquel hombre asqueroso que, años antes, cuando mi madre aún vivía, se metía en mi cuarto por las noches. Recuerdo que para evitar que gritara, me ponía la muñeca sobre la boca y yo lo mordía tan fuerte que hacia brotar sangre.

Ese septiembre las noches eran frías, llevaba dos días sin comer, dormía en una banca y caminaba sin rumbo por el parque. Debí haber pasado mil veces por aquella esquina donde los chicos, no mayores que yo, se prostituian.
Ese lugar estaba llamándome y el hambre me hacia cada vez mas difícil no escuchar sus cantos y promesas.
El tercer día no aguanté más, con el estomago chirriando me planté en la esquina a esperar. Un auto azul se detuvo frente a mí y sentí ganas de correr pero mis piernas no se movieron.

-¿Cuánto cobras?

-Mil.- conteste tratando de sonar convencido.

-Es mucho, te doy quinientos. Súbete.

El sujeto era gordo y a punto de la calvicie, me recordó a mi padrastro. Se agitó del mismo modo y por si eso fuera poco, al igual que aquella bestia, resulto eyaculador precoz.

Me devolvió a la esquina una hora más tarde y con el dinero me compré dos bollos que me supieron a gloria. El primer paso estaba dado, ya no había marcha atrás.
Cinco años después dominaba el negocio como había dominado juegos de video en la niñez, en gran parte, todo era un juego. Uno que dejaba suficiente dinero para vivir bien y poder ahorrar para mi operación.

Había investigado, en algunas ciudades de Europa era gratuita. Es tu derecho, me dijo una psicóloga, si estas seguro del cambio de sexo estás en todo tu derecho pues es tu cuerpo, por eso el gobierno debe ofrecerlo como algo gratuito, aunque en este país sería más fácil ver al papa preso antes que una operación de cambio de sexo gratuita.
La operación sí se realizaba en este país pero a precios tan altos que seria un anciano para cuando juntara el dinero. Mejor era ahorrar para el viaje a Europa, sólo de ida, después ya me las arreglaría para nacionalizarme y obtener mi operación.

Me cambiaría el nombre, me pondría el de mi madre, ése que soñaba legarle a su hija y que por desgracia ambas murieron durante el parto.

Forbidden Vianey

Terror en la tierra

2007-03-27T09:24:00.000-07:00

Los habitantes del centro ignoraban que una cosa viscosa derramaba un líquido mortal y crecía en unos túneles secretos que unos monjes construyeron en el siglo XVIII como refujio, mismos que se llenaron de tierra en el temblor del 85. Eran varios, se apareaban entre ellos, respiraban un gas que los fortalecía mientras que su cuerpo amorfo se ensanchaba.

La materia en descomposición se estancó en esos túneles, conformada por sangre y cuerpos muertos, víctimas del sismo, se mezcló con una sustancia que excretaban los desechos de los vendedores ambulantes.

Poco a poco fue formándose una bacteria, un ser vivo microscópico que transmutó en un indescifrable ser de tentáculos que se alimentaba de la mierda y de la basura que se transminaba de las alcantarillas, al mismo tiempo inerte se reproducía a una velocidad tal que los túneles estaban infestados y a punto de reventar. No se sabe cuando pero será pronto que estos seres de tentáculos despierten y salgan a la superficie.

Sharenii

Gente de la luna

2007-03-26T08:21:00.000-07:00

- Dr. Renaud necesito que veas las acuarelas y el diario de una joven que recientemente ha perdido la razón. Necesito que, como colega me des tu opinión. Ha ingresado hoy por la tarde, desembarcó esta mañana en el puerto de Québec
- Estimado Dr. Jacquet, con gusto reviso lo que me pidas. ¿De dónde viene ella?
- Dinamarca. Pues bien, estas son las acuarelas y su diario…

Diario de Amelia

Mientras caminaba al rededor del lago observé de reojo a alguien que desde el otro extremo también lo bordeaba, levanté la vista y fui deslumbrada por el esplendor inhumano de una bellísima dama. Fue tal la impresión causada en mí, que fui directo a ella sin siquiera haber pensado en un pretexto para hablarle, ella pareció notarlo, pues se recogió el vestido y se sentó de frente, como esperándome y, aunque al principio me desconcertó su actitud, después lo vi como un punto a mi favor.

Al llegar le sonreí débilmente y ella se acomodó para que me sentara a su lado, fue entonces cuando le pregunté su nombre, pero ella se limitó a tomarme de las manos y viéndome a los ojos me dijo: “No puedo decirte… soy gente de la luna” en un susurro progresivamente apagado; la vi a los ojos esperando una sonrisa picaresca y sólo encontré un par de ojos muy azules y sinceros, enmarcados por las más tristes facciones. Se levantó y caminó de espaldas sin dejar de verme hasta desaparecer entre los árboles. De verdad cree lo que dice, debe estar mal de la cabeza.

A dos días del encuentro volví al lago y ahí estaba, esperándome sonriente; sentada de frente al sendero por el que salí, me miraba fijamente y me llamaba sin dejar de sonreír. Sentí mi corazón latir con más fuerza y casi corrí a sentarme a su lado, tomé su cara entre mis manos y la acerqué para besarle la mejilla y ese saludo tan efusivo de mi parte fue por el gran aprecio que ya le tenía a esa bellísima e indefensa criatura cuya mente creí divagar en extrañas fantasías, pues mientras yo le hablaba de mi familia y mi pasión por la pintura, ella me hablaba de claras aguas que servían de espejos a bellas criaturas que mente humana jamás imaginó, todo iluminado por suaves rayos plateados.

¡Oh Dios, si lo hubiera sabido antes! Escuchaba somnolienta sus melódicas descripciones cuando de los arbustos traseros salió un alarmado cazador, escopeta en mano y gritando plegarias para que me alejara de mi compañera, quien totalmente iracunda me dio la espalda y le sopló al cazador haciendo que al instante cayera desmayado; sólo hasta entonces entendí por qué ella nunca me daba la espalda… aunque hermosísima por delante, estaba hueca de atrás. Volteó a verme llorosa y se sumergió en el lago del cual jamás volvió a salir.

Segunda parte del diario de Amelia

Desde que dejé de verla, toda su gente, aunque no con la misma belleza, ha estado visitándome. Mujeres y hombres de espaldas y cabezas vacías se me acercan con la intención de hablarme y corro, corro de miedo.

Ellos no sólo se propagan, contagian a los humanos. Mi madre y mis hermanos, platicaban conmigo en mi recamara, parecían perfectamente normales hasta que me levanté por agua y les vi los cráneos vacíos. Caí al suelo horrorizada sin dejar de gritar hasta el desmayo, y al despertar me encontré encerrada bajo llave en mi propio dormitorio, desde el que escribo lo que pueden ser mis últimas palabras antes de enloquecer por completo o ser víctima de las atrocidades que la gente de la luna tengan reservadas para mí.

- pues bien… ya viste tanto las pinturas como el diario, ahora dime que piensas…
- las pinturas son maravillosas y… raras. Son personas bellísimas que ven de frente y a sus espaldas espejos que reflejan algo sin duda impresionante. ¿… y dice que Amelia puede no mentir del todo?
- De hecho ella no miente en absoluto, pues para ella todo es cierto. Sin embargo creo que no todo está en su imaginación, pues a pesar de que las personas que en la segunda parte de su diario son descritas como “gente de la luna” son personas reales y normales… la dama de la primera parte no ha sido reconocida
- ¿y qué hay del cazador?
- Efectivamente fue encontrado inconciente junto al lago con Amelia en shock sentada a su lado. Tuvo fiebre dos días y al tercero murió sin recuperar nunca la conciencia
- Esa gente son invenciones de Amelia o…
- ¡Oh no mi estimado discípulo! Si hasta ahora no hemos escuchado de ellos no es por otra cosa sino porque pertenecen a una leyenda parte del folclor de su patria, que aquí ya no llega.

Diana

Las cuatro mujeres

2007-03-16T17:00:00.000-07:00

Eran sólo cuatro mujeres que estaban en aquel cuarto blanco. No era un manicomio aunque pudo haberlo sido. No había ventanas. Sólo una puerta de reluciente madera que cerrada limitaba el paso y encarcelaba a las cuatro voces .
La alarma sísmica se escuchó afuera y segundos después la tierra se movió con tanta fuerza que las mesas brincaban en sus sitios y las lámparas parpadeaban.
Las cuatro se avalanzaron sobre la puerta rasguñandose entre ellas y jalandose el cabello en un intento por salir primero. No pudieron. Las paredes crugieron y se quebraron como una fina copa de cristal con el peso de todo el edificio. Las lámparas, ahora ciegas, se rompieron y los cristales se regaron como el cura riega agua bendita sobre sus feligreces.
Muy juntas, en un rincon entre escombros y aún aferradas de los cabellos, las cuatro mujeres no pudieron abrir la puerta.

Forbidden Vianey

Espejismos de una asesina

2007-03-15T11:28:00.000-07:00

¡No es que mi proceder sea extraño! Es que la envidia y el odio corroe a todos cuando saben lo que hago y cuánto lo disfruto.

¡Ella lo entendía! incluso lo adoraba. Sabía que en la madrugada, cuando regresara, compartíamos el idilio de mis historias al igual que los aromas de ese líquido ya casi seco color rojo que mancahaban mi cuerpo. Compartiríamos todo: besos, amor, pasión, gustos, manias, horarios, hambre.

Algunas personas solían llamarnos extrañas porque no teníamos mucha relación con los demás, lo que sucedía es que no considerábamos su persona digna de siquiera respeto, todos eran incoherentes, fanáticos religiosos o superficiales. ¿Qué más daba? ¡No nos importaba!

Yo solía lamerle el sexo a media noche cuando se encontraba dormida y ella solía retorcerce de placer encajando sus uñas en mi espalda, afilando sus dientes en mi carne, bebiendo mi ser extraño hasta el alma. Todo eso sucedía siempre, después de que yo regresaba.

Y fue aquella larga noche en la que yo llegué temprano. ¡Ella sabía que yo soy una esclava de su sexo pero que no puedo verle con alguna mujer que no sea yo! Así que adormecí el amor que le tenía, mutilé la móbida ternura que siempre le compartía.

En ese momento ya había comido demasiado como para ingerir lo que había frente a mis ojos, pero ahí estaba en el centro del espacio gris del suelo, un cuerpo tan helado como el mármol que le soportaba, había sido hermoso en vida, sendual, palpitante y enfermo, sin embargo, ahora ya no estaba, sólo quedaba un cúmulo de huesos astillados, la poca sangre coagulada y músculos molidos tirados por el cuarto.

No sabía que hacer, ella me miraba fijo, con un signo de reclamo tan fuerte que sus ojos parecían salir de su órbita adornada por los círculos negros de siempre. ¡Yo escuchaba esas voces de reclamo! La escuchaba y la tenía siemrpe al lado, tan hermosa, que aún lamía yo su sexo sin respuesta, aún besaba sus senos que ya no se erizaban.

El cuarto seguía igual, un mes con el olor fétido de la muerte y la mirada acusativa de ella, un mes donde no he abierto la puerta más que cuando me da hambre y salgo por las noches de cacería. Ya me parece que los vecinos comienzan a sospechar que es podredumbre viene de mi departamento, pues a veces escucho murmullos en los pasillos acerca de mí, de la locura que habita en mi mente y de los hororres de aquella noche.

-Se oían gritos- dijo algún vecino al bajar la escalera con su pareja, mientras que en la habitación yo sólo encajaba mis dedos en el sexo vencido de ella y luego en el mío, sólo seguía buscando sus cálidad contracciones, las cuales ya no llegaban.

Ellos irrumpieron en mi puerta, eran demasiados y a pesar de mi gran fuerza no pude apartarlos de mí. Me llevaron amarrada hacia un lugar del cual no he podido salir y mientras me conducían a rastras hacia el vehículo escuchaba: ¡asesina, vampiro, canibal, loca, zorra maldita!. Al final sólo pude mirarle parada en el umbral del edificio tan callada y hermosa como siempre, pero con la mirada de reclamo, disgusto y odio... -¿Por qué? Dime tu motivo para matarla- aún podía escuchar su mente.

Sigo mirándola ahora en este lugar, en este cuarto blanco, en esta soledad. ¡No quería matarla amor mio!, pero es que ella estaba sobre lo más preciado para mí: tú cielo...

Ella jamás me perdonó, después de su aletargamiento de semanas, salió para decirle al mundo que había matado a nuestr hija adoptiva, a esa adolescente que amé, a esa niña que disfrutaba tanto de la sangre como nosotraas, ella, que entendía que el arte de matar es delicioso, que todos son tan despreciables que la piedad no existe... a ella, ella que nada más la abrazaba...

¡No, no alucino!. ¡Por favor amor! fue un error... ¡Perdóname!

Xaxni

2007-03-02T12:12:00.000-08:00

Entrar aquí para leer El arte de escribir cuentos, de Juan Bosh

El metro se partió en dos

2007-01-05T21:41:00.000-08:00

La muchedumbre se desbordó en angustia. Sólo habían pasado unos minutos desde que se escuchó un ruido ensordecedor y en seguida el gusano naranja frenó de golpe ocasionando un apagón interno y gritos que más bien se escucharon como aullidos. En un principio, la oscuridad y la incertidumbre reinó los vagones, la gente que se había caído tras la intempestiva parada del metro entre una estación y otra, se ponía de pie y de inmediato trataba de enterarse qué había roto con su inmunda rutina, qué era lo que había impedido llegar a su destino efímero, incomunicados de la civilización salvaje.
¡Malditos bastardos, no sabían lo que habían ocasionado por su inmunda existencia! Se limpiaban de polvo al tallarse la cara y el cuerpo con las manos, unos tosían y se oía en el eco retumbar la pregunta imbécil ¿estás bien?, en seguida llantos y gritos pidiendo salvación volaban por los pasillos negros, comenzó a oler a muerte, un fétido aire inundó el lugar.
El metro era de aquellos nuevos que sólo tienen una hilera de asientos en cada lado para que quepa más gente en medio, las ventanas no se abren completas, por lo que no podía caber un adulto y quizá hasta un niño, por el espacio pequeño.
Pasaron varios minutos y la masa intentaba abrir las puertas y ventanas, se oían vidrios rotos: con los extintores golpeaban las ventanas, algunos lo lograban.
La muchedumbre nunca tuvo el control, por eso eran como animales incapaces de manejar sus emociones, mismas que serán su perdición.
Pocos eran los que trataban de mantener la calma y organizarse, lo primitivo del ser humano estaba concentrado en islas de desesperación.
Era la hora pico, en donde a las 7 de la noche, todos venían desgastados al grado que parecían zombis sudados por la ignominia, el trabajo les absorbía la energía cual vampiro a su víctima.
En el metro se respiraba miedo, enojo, tristeza, hartazgo, desesperanza y rara vez alegría.
Unos en voz alta y otros en su mente se preguntaban si era algún acto del narco, del terrorismo o la guerrilla urbana, que con fines diferentes trataban de espantar a la gente y así, llamar la atención de los políticos corruptos y de los medios de comunicación.
Iban a morir y ellos no lo sabían, quizá lo intuían, por eso en sus diminutos cerebros se repetía una y otra vez su pútrida vida, desesperados trataban de llamar por los celulares para pedir ayuda.
De repente una ráfaga de viento bañado de un olor insoportable se dispersó entre la gente, era una especie de gas venenoso, que al penetrar por la nariz deshacía el cuerpo; se quemaba y retorcía en el suelo como gusano. La piel se despellejó y los órganos se asomaban ensangrentados, salía a la superficie sangre por doquier. Aullidos de dolor extremo retumban por los vagones, donde la muerte vagaba y succionaba vidas hasta saciar su hambre feroz como un verdugo ciego.
El metro se partió en dos, una explosión desencadenó el accidente. Del centro de la tierra salió con una fuerza impresionante un vapor tóxico cual lava saliendo de un volcán debido a la concentración de gases.

Era una sustancia que desde hace años la muchedumbre que utiliza este transporte desprende de sus cuerpos, es un ácido invisible provocado por la tristeza que a su vez se filtró por el suelo y subsuelo, llegó al manto freático, donde la concentración altamente tóxica provocó que hirivera hasta explotar. El ácido que escapó terminó con el origen de su existencia.

Sharenii

Sondeando los abismos

2006-12-09T19:29:00.000-08:00

Sola, así me encuentro y así lo he estado siempre y aunque soy joven no resiento mi soledad. Llevo años encerrada en mi improvisado laboratorio y por más que me he rodeado de libros de olvidada ciencia no logro vislumbrar respuesta; extrañas claves y letras crípticas ahora descifradas no me han servido de mucho y es que talvez esté hueca por dentro. Mis altos conocimientos matemáticos y químicos son sólo un elemento que poseo, me falta el espiritual.

Hacer, dispersar y luego sintetizar, al fin tengo la piedra cúbica que es la gran obra, el azoe y el azufre de los sabios, la medicina universal que me hará inmortal. Si por esto debo condenarme a la perpetua soledad... pues que así sea, la gloria lo compensará.

Hice una prueba fatal. Desde la azotea de un alto edificio contemplé lo que bien pudo ser mi último crepúsculo y me arrojé. Dolor, mucho dolor es todo lo que siento antes de hacer los esfuerzos sobrehumanos que me llevaron a ver mi cuerpo hecho trizas y, luego de sacar de entre mi chamarra la piedra cúbica, la usé.

"Buenas noches mamá" he dicho al ver su retrato junto a mi cama y duermo. Estoy viva, mi trabajo dió resultado...

Diana

Junto a mi costilla

2006-11-29T22:09:00.000-08:00

El impacto asestado a mis verdes edades, tiernas locuacidades y como suavizar al villano en mi contra que no haya recordar mi precaria y corta historia de vida. Fue entoncés el detonante suficiente que me hiciera disparar mis parcos recuerdos de infancia violentada.
Aquella inmensa dimensión de cordura adulta se vio ausente y compensada con tremendas descargas de impaciencia, involución y bastanes acordes, amargos de lo que vislumbraban sus objetivas miradas por ofender mi espacio vital, cada vez que yo cometía acciones inmaduras de momentos de niño.
Hubo testigos un tanto ausentes de mi tragedia, que no fue más que dolores abiertos, lascerados como el limón a la herida, como hincar el colmillo a la tajada y luego escupir el pedazo con el simple hecho de sublimar bocanadas de furia en mi piel, aún con rastros de vientre materno y olor a rosa de vida.
Testigos discapacitados del sentido del habla, mudos eran entoncés; a veces, pretendían cerrar los ojos a su ajena realidad, que era la mia, y creo, en parte eran mis cómplices pues presenciaron mi cuerpo torcido, mis carnes como tasajos, mis huesos aún llamados cartilagos ya doblados y hundidos. Lo más callado del viento y hasta el tiempo eran prudentes lejos de convertirse en pequeños y gigantescos elementos de guarida y estructura de un mañana que llegó tarde.
El enramado que tejieron mis alaridos formaron un cuatro y en columnas mis paredes: mis tesigos, mis amigos, de quienes tantas veces quise sujetarme de sus castrados brazos y sólo lograban devolverme a la que ostentaba parentesco de sangre, de genes y hasta de caprichos de humor bipolar, a mi abuela.
Momentos locos e inestables que hicieron de mi madre también desistir de toda ilusión para conservarme a su lado y defenderme, cual hembra de perro que ciuda de su cachorro por si el extraño visitante quisiera apartarme de su entraña, pues me abandonó, a mi suerte, con esa tempranera de sentido de humanidad, común y amor.
Por su puesto que hubo sentencia a la clandestinidad de sus actos y mi entierro que ni para eso hubo respeto. Mi pequeño cuerpo, envuelto en bolsas de plástico, fue arrojado cual basura estorbosa de crimen al vacío oscuro, con tan sólo tres años de edad.
El último golpe ya ni lo sentí, sólo hubo un sentimiento que me ahogó, que me pidió por elevar el llanto y todo fue vertiginoso como conducierme por un tubo a gran velocidad y no mirar a trás, sólo sentir la succión a gran fuerza que me llevaría a un lugar familiar, entrañable y cálido, mi casa, la casa de todos de donde originalmente venimos y olvidamos por seguir en la evolución,
!Gran escuela!... Sólo una lección más.
Judith

El viaje a través de los sueños

2006-11-13T21:27:00.000-08:00

El viento sopló intensamente durante ese día, la lluvia amainaba a momentos. Sebastián había preparado todo lo necesario para emprender el viaje hacia el norte del país, donde se encontraba en ese tiempo. Su destino era Nilreb, sin embargo, había pensado desplazarse hasta allá haciendo algunas paradas en los bosques y en pequeños pueblos, desde Gizpiel hasta Nilreb, donde buscaría a Markus, al cual amaba en secreto.
El ocaso se presentó, Sebastián tomó su mochila y salió de la residencia estudiantil. Caminó cerca de dos horas, debido a su escasa posesión monetaria, llegó hasta la frontera de la ciudad de Gizpiel .
Mientras caminaba por las calles de esta ciudad, llamaba en demasía su atención el cielo y la dirección en que el viento soplaba, pues le pareció que ellos eran quienes le guiaban hacía su indeterminado destino, aquella noche de verano. En el camino encontró a varios transeúntes, a quienes de vez en cuando preguntaba por la dirección del norte, aquellos se sorprendían por la extrañeza que provocaba la pregunta como la apariencia de Sebastián.
Caminó por lugares más solitarios de la comarca hasta que el cansancio y el hambre lo invitaron a tomar y comer algo mientras descansaba. Encontró un buen lugar cerca de un parque, se dispuso a probar un trozo de queso y beber vino, degustando el manjar olvidó todo. Sólo existía el goce que producía la comida.
Recordó y continúo la procesión lúgubre, pues su atuendo le permitía camuflagearse en la penumbra de la noche. Llegó a un Rasthof, donde pidió aventón a los PKW (de los que ninguno aceptó) y a los automovilistas que salían de la tienda, pero sin resultado.
La lluvia veraniega comenzaba, la noche se espesaba al igual que el viento soplaba intenso. Se aburrió y decidió continuar el camino siempre con dirección al norte.
Amanecía, cuando Sebastián se sintió cansado. Ya no tenía ni vino ni queso, el peso del equipaje se había vuelto más difícil. Así busco un lugar en el bosque cerca de la autopista y se dispuso a dormir.
Quizá daban las 6pm cuando despertó entre los árboles de la pequeña colina cerca de la autopista, pues el sol declinaba.
-¡Magnífico!, ahora puedo continuar, me siento renovado- exclamó al ver que el sol se perdía tras el horizonte.
Deambuló largo rato sobre la autopista, sin embargó, se percató de que ello estaba prohibido. Sucedió entonces que la policía apareció. Le cuestionaron su procedencia, ocupación y demás cosas que sólo a ese tipo de gente le interesa saber para comprobar una identidad, que en un ámbito político y social transmite confianza y seguridad (para ellos claro está), pues a Sebastián esas cuestiones le tenían sin cuidado. Todo estaba en orden, según dijeron.
Amablemente (cosa que lo sorprendió) se ofrecieron a llevarlo al próximo Rasthof, ubicado más o menos a unos 30 kilómetros del lugar donde lo encontraron.
Le advirtieron que no volviera a caminar sobre la autopista, pues por suerte seguía vivo. El deseo de muerte había sido subsumido en ese momento por la policía. Sebastián se contuvo y se despidió con amabilidad.
Entró a la tienda, bebió dos mokachinos y observó a su alrededor. No encontraba ninguna víctima para que lo llevara a su primer destino: Uassed. Toda la gente lo miraba perpleja o con cierto morbo, pues era extremadamente magro y vestía de negro, cosa que acentuaba la palidez verdosa de su tez que hacía tiempo no recibía luz solar.
Esperó un rato afuera de la tienda, mientras observaba a los automovilistas buscar cualquier oportunidad para salir de allí. Algo lo hizo voltear hacia la izquierda y a lo lejos, sentado en un café al aire libre se encontraba un joven de sombrero, el cual le hizo una señal invitándolo a viajar con él.
Sebastián se acercó. El desconocido comenzó la plática, intercambiaron algunas experiencias e información personal.
Ambos emprendieron de nuevo el viaje, el desconocido conducía un mustang gris, se dirigía a Nilreb. Juntos armaron una magnífica ruta de aventura para Sebastián, quien decidió omitir la parada en Uassed para llegar hasta Enker que colindaba con Nilreb, así podría cruzar a pie a través del bosque y lagos de esa región.
Anochecía cuando llegaron al séptimo puente marcado como destino, Sebastián se despidió y ambos se alegraron por la coincidencia del viaje y la compañía que es un tanto escasa por esos lugares.
Ya solo, Sebastián cruzó la autopista por el séptimo puente en total oscuridad, escuchaba el ruido de los motores y las llantas colisionando en el pavimento. Llegó a un sendero que atravesaba el bosque, eran casi las 11pm del segundo día, el solitario sendero lo invitaba a cruzarlo.
Así comenzó el recorrido, sin embargo, ya avanzado un buen trecho, deseó aguardar a la media noche en la profundidad y soledad del bosque. Buscó un lugar apacible, con densos y tupidos árboles, para perderse en su espesor y sombras nocturnas. Encendió cuatro pequeñas veladoras que había recibido de su amigo mágico Immo, las velas fueron puestas indicando los cuatro puntos cardinales, entonces, recordó repentinamente a su amiga la serpiente Achnap, se preguntaba acerca de la condición de la serpiente, que se olvidó de sí mismo no percatándose de que el fuego fatuo que todo lo devora, engullía todo a su paso, cuando ocurrió que se recordó a sí mismo, el fuego lo abrazaba en demasía.
Fue así como Sebastián desapareció esa noche. El incendio fue disipado por una gran tormenta que se desató al amanecer, sin embargo, de él no se encontró nada.
Ahora quizá crece en simbiosis con un árbol o bien transmutó en lo que ya no es.

Totenschädel

El hallazgo

2006-11-12T20:34:00.000-08:00

Una tormenta de rayos solares nos empapó las espaldas cincuenta segundos después de bajarnos del carro. Nos aguantamos, porque no nos quedó de otra. Se acababa de secar la última gota de gasolina, el pobre armatoste de metal nos sirvió cuanto pudo, pero sabíamos que en cualquier momento nos tendríamos que valer de piernas y lomos para avanzar cargando unos pocos alimentos, palas, picos y la mayor cantidad posible de agua.

Agua es lo que me hizo falta desde que empezamos a caminar bajo esa esfera de fuego. Yo me esforzaba por eliminar de mi mente las visiones de hielos resbalando por mi piel o de sandías repletas de jugo enrojeciendo mis comisuras o de chorros de agua de jamaica estrellándose en mi pecho y expandiéndose por mis entrañas. Me pregunté si a los demás les pasaría lo mismo o yo era el único que alucinaba en ese desierto con los pies enraizados en la arena y los brazos caídos a los costados.

Llevábamos ya un par de semanas de búsqueda. Nos habíamos desplazado en un principio con cierta facilidad en aquél coche antiguo tipo carroza de difuntos, útil para acortar distancias y tan amplio que cupimos los seis junto con las provisiones. Sabíamos lo que deseábamos encontrar, aunque contábamos con pocas herramientas para hallarlo, sin embargo, nos sobraba la esperanza y aquel plano desdibujado, junto con los instrumentos básicos que cargábamos nos dieron fuerzas para cruzar ciudades, bosques y zonas sinuosas entre hileras de montañas sin término aparente.

Pero ahora que estamos tan cerca de nuestra meta, este desierto nos aleja del objetivo, con sus arenas que nos queman los pies aún a través del cuero de las botas, con este astro que nos derrite cerebros, con la atmósfera que nos debilita los miembros. ¿Será el clima solamente? o ¿Se trata de esa extraña historia que nos contaron en el último pueblo por el que pasamos? Recuerdo las caras de horror que pusieron los hombres de aquella cantina cuando les dijimos que nos adentraríamos en esta laguna de arena. Nosotros, gente de ciudad, sonreímos incrédulos ante la ingenuidad pueblerina, disimulamos una sonrisa irónica ante la idea de los demonios de viento, pero ahora…

Mario acaba de caer muerto, luego de violentas convulsiones que también sufrieron Toño y el Chinicuil. Quedamos sólo tres. Tal vez yo seré el siguiente en lanzar un tremendo aullido antes de hundirme en la arena para espantar invisible alimañas que me ataquen el cuerpo. Nunca podré olvidar los alaridos de mis amigos, el terror dibujado en sus semblantes para quitarse de encima algo tan horrible y ominoso que no alcanza a la mirada ajena.

¿Qué era?, ¿Qué les corría por la piel?, ¿qué trataban de quitarse de encima antes de que los penetrara y los asesinara con esa saña?

Los que todavía seguimos vivos caminamos con la ayuda del mapa enrevesado. Tratamos de concentrarnos en la búsqueda para olvidar la maldición que ns persigue. Según nuestros cálculos estamos muy cerca del objetivo. Por cierto, no sabemos si nos alcanzará el agua para regresar…si regresamos. Si no nos matan las alimañas inmateriales, entonces lo hará la sed. Nuestra ambición de encontrar lo que deseamos es tan grande que no nos importa morir con tal de que sea después del hallazgo.

Cayó Joaco con la piel hecha trizas tras la desesperación de arrancarse “eso” de la epidermis. Adrián empieza a sentir picazón: la primera señal de que será el próximo. Así que empuño mi arma y apunto a su sien en cumplimiento de nuestro pacto: evitar tanto dolor.

Continuo. Un hombre y una bala solos en un desierto donde el diablo son mil aguijones invisibles. Mi único pensamiento es llegar y lo estoy logrando. Según el mapa estoy en la zona clave. Y lo sé porque el clima cambia. El sol empieza a congelarse y me envía un viento silbante que me hiela lentamente. No entiendo cómo es posible pasar en un segundo del infierno solar al invierno.

¿Qué es aquello que se ve a lo lejos? Una columna gigantesca de arena hecha torbellino en un punto fijo. Por fin lo encontré. No me vencerán ni este aire que quiere alejarme ni los piquetes que comienzo a sentir en la nuca. Arrastro los pies y cada paso es la suma de todos los esfuerzos de una vida. Me aferro a la pistola, a la cantimplora y a la pala como si me fueran a rescatar de mi destino.

Cierro mi mente a todos los peligros y sólo me concentro en encontrar… buscar…encontrar… mi fin es mi principio. Este momento es la razón de mi existencia. Ahora que he vencido todos estos obstáculos físicos y sobrenaturales lo he entendido. Nací para buscar. El hallazgo es la marca de mi muerte.

Marilú

2006-11-12T20:15:00.000-08:00

Creación de imágenes literarias a partir de un viaje

Prohibido morder

2006-11-08T10:31:00.000-08:00

Era una noche cualquiera, una noche más en la que Talia y Ailani salían de antro, en cada ocasión era uno distinto para romper la monotonía. Esa vez "dark" había sido el sitio seleccionado. Entraron sin ningún problema, sólo les llamó la atención cierta advertencia muy curiosa que estaba en la entrada: "prohibido morder".

- Son unos locos darketos, ponen lo que sea con tal de sentirse dioses vampiros de ultratumba- dijo Ailani y sonrió despreocupada. Talia no lo estaba.

Ya adentro caminaron hasta llegar a una mesa de aquel lugar indefinido, ausencia de luces multicolores, predomino del rojo y el negro, música oscura y deprimente, aquello era perfecto para Talia y Ailani, que buscaban experimentar en lugares nuevos como aquel antro...realmente era una cueva. De pronto alguien en la tarima toma el micrófono y habla a la concurrencia:

-¿Si? ¿bueno? eh... esta noche sólo hay dos visitantes, disfrutenlas y recuerden: prohibido morder.

En ese momento Talia y Ailani se vieron perplejas una a la otra e instantes después estaban rodeadas de hombres y mujeres que las tocaban y encajaban sus colmillos en ellas para absorber su sangre.

Una semana después ahí estaban Talia y Ailani, sentadas en la última mesa del "dark" pero ya no eran las mismas...
Diana

El mirador

2006-10-25T22:49:00.000-07:00

Cuando hablaban del mirador nunca supuse que tendría que recorrer casi dos horas de bosque, subíamos y subíamos en la carretera. Estaba tan emocionada que no soltaba a Pedro de la pierna. En el stereo sonaba Tiamat a todo volumen, este cabrón no perdía el tiempo, antes de internarnos en el camino, compramos cerevezas y vino enlatado, ya encarredados llegamos al mirador casi ebrios, las luces moradas, azules y negras, en ese momento sonaba Wayak en un escenario prefabricado, pero queríamos oir a Alterna a reventar. Sólo se veía a través del crsital una pequeña mancha de luz, era la ciudad.
¡Vaya qué era un mirador! se veían motos, convertibles y algunos clásicos , los autos apagaban sus luces al tronar el motor. La noche era perfcta, el cielo estrellado sin luna ni una nube, entre brincos, cantos y agresivos empujones; la noche con alcohol, la soledad en multitud y la euforía se alejaban, yo estaba tan agotado que con mi sudor se transparentaba mi blusa mostrando mis firmes pezones. Toda la perrada entre Brenda, Alicia y Carmen bailábamos rosando nuestras caderas y pechos.
Brenda, hermosa por su delicada figura y cara angelical, corrió al baño, fui tras ella y la jalé, como disfrutamos besarnos entre las tres, nuestras manos recorrer los cuerpos hasta el último rincon.
A diferencia de Pedro, Brenda sabe como acariciarme , sobre todo debajo de la pantaleta. Al regresar nuestros acompañantes ya disfrituban de Alterna.
Multicolores luces, el ensordecedor ruido, miradas espesnantes y cánticos desenfrenados, movimientos siniestros y sangre, todos bajo la misma droganos agrupamos, casi al terminar Pedro se enfrento con un tipo curpulento sin camisa, llena de espléndidos tatuajes, llevaba un estupido gorrito con una pluma de gallo. Él iba con dos mujeres: una pelirroja y la otra morena, preciosas (por cierto).
Jalé a Pedro hasta la puerta, él quería regresar, pero lo retuve al besarlo y le llevé su mano a mi seno derecho, jemía para que exitado me llevara a fuera.
Alicia me habría destruido mis pantaletas intentado besarme, así que me las quité, bajamos a las escales y fuimos a la parte trasera, efusiva tomé mi diminuta falda y la levanté, al verme Pedro se abandonó sobre mí, pero locos de alcohol y pasión comencé a reir, pues lancé orina sin discresión mas sin intención, él también reía, regresamos al lugar.
Cuando regresé de limpiarme en el baño, Pedro traía una botella de Wisky rojo que le encantaba, salimos corriendo, subimos al auto y encaminamos el viaje alejados del lugar, comecé a besar jugosomante la entrepierna de Pedro, encontró una vereda y se estacionó. Sin más reflujo estaba encima de él como fiera, la tibieza de mi interior salió rapidamente cubriendolo, mordía mis pechos desnudos a punto de llegar al climax, unas luces nos alumbraron y una botella hizo estellarse en el auto.
Al percatarnos, llenos de rabia observamos que era el tipo del lugar, con su estupida pluma en la cabeza, me alejé de Pedro quien ya corría tras de él, sólo el demonio sabe como tenía un revolver, ahora que recuerdo todo me imagino a mí y a Pedro con rostros de perro en rabia, al perseguirlos, hubo un momento que los minutos pasaban entre enormes árboles, al avanzar sólo veíamos la misma línea blanca del piso, sin darnos cuenta todo había muerto, no había luz ni ruido y ningun movimiento, cuando entré en sí, la carretera era la misma.
Un pánico aterrador me entró al encontrarme todavía con la ropa movida, mostrando mi blanco cuerpo para no seguir escuchando maldiciones, puse Inflames en el stereo a todo volumen, cerré los ojos, el cantar de Pave Vicent (el vocalista) más me atormentaba, los abrí, por fin en el camino se veía algo, cuando derrepente el sombrero con una pluma en el parabrisas pegó, Pedro dijo,
- ¡ya te alcancé imbecil, te voy a enseñar!, más adelante en la oscuridad, las luces alumbraran a un sueter gris, unos zapatos d emujer, comienza a verse un camino de fuego, es una llanta y la pelirroja yace en un chorro de sangre a un extremo de la carretera, baja la velocidad y pronto encontramos el auto con todos muertos; bajamos al ver con horror, encontramos un papel que decía: "el mirador son impulsos de espectador".
Sin nada tomé a Pedro y llorando le dije que nos alejaramos, tomó el auto a toda velocidad, salimos y la carretera seguía igual solo oscuridad y pavimento con líneas blancas, pasados unos instantes apagué la radio, sin hablar y ni siquiera mirarnos.
Una vez más el sombrero con plumas se estrelló en el auto, metros adelante sin detenernos aceleró con más fuerza y miedo al paso del camino, una vez más el sombrero se estrelló y todo lo demás.
Corrimos llorando de miedo y regresamos al mismo lugar, esta vez Pedro dio vuelta y corrimos en contra, pero fue inutil regresamos al lugar de los muertos , tratamos de bajar del auto pero los pies y manos se congelan, la gasolina no se acaba, tampoco amanece, las luces, líneas blancas, de eso ya no sé cuánto, ni el llanto se nos seca.

Akerrale (Erik)

Los olvidados

2006-10-24T11:52:00.000-07:00

Cuántos olvidados, cuánto cemento, cuánto hierro y cuántas flores marchitas hay en esta tierra…

Cuánto abandono, cuánta soledad…

de no ser por aquel pájaro que canta y mueve las ramas de aquel gran árbol este lugar sería el más triste de los que he pisado.

No me gusta, no me agrada y sin embargo busco adaptarme a el, busco no parecer un intruso, aunque siento que hay reproches, aunque siento que no me quieren aquí, y que mi fétido olor a sangre fresca les molesta, les repulsa casi tanto como aquellos llantos falsos que la gente les rindió cuando sus cuerpos descompuestos fueron enterrados en este maldito lugar.

No he venido por mi voluntad, pero aún así no busco ser un intruso, no les vengo a traer flores ni a quitar la basura de sus tumbas, ni tampoco busco acariciar con ridícula ternura el cemento que les sirve de cobija.

No traje dulces, ni nada para darles, ustedes no quieren mi piedad y yo no tengo de donde sacarla.

No vine a buscarlos y ustedes no me han llamado…

… he venido, mi abuela que murió ayer en la noche la acaban de sepultar, se le ofreció una misa que duró 15 minutos, el padre se justificó diciendo que tenía que ir a una primera comunión, no lo culpo pues allí ganará más dinero, lo que si es que la misa aún no se terminaba cuando el ya se quitaba su bendito y pulcro vestido blanco que visten los curas, en esos momentos la gente rezaba;

Cristo ruega por ella
Santa Maria Santísima ruega por ella…

Cuando el bendito y jodido padre ya iba atravesando a paso veloz, la puerta principal del panteón…

Mi abuela aunque era muy católica y no se perdía ni una misa dominical, con todo y que le costaba trabajo caminar y respirar, segurito que le ha de haber mentado su madre a ese pinche cura, después de todo dedicó toda su vida a Dios y creo que merecía una última misa en cuerpo presente digna de una feligrés consagrada.

De sólo pensarlo me da risa, segurito que desde su tumba, allí pálida, tiesa y con la boca semiabierta despidiendo un olor desagrádale, el cual también salía por la nariz y las orejas, segurito que le estaba mentando su madre y si no lo hizo ella por miedo a que la manden al infierno, estará orgullosa de mí, porque yo si lo hice, yo si le mente su madre a ese cabrón, además de que mañana a primera hora le quemaré su pinché iglesia que de no ser por los santos que le sirven de adorno, sería un lugar de mala muerte de esos que acostumbro visitar cuando estoy aburrido, al fin que la arquitectura churrigueresca nunca ha sido de mi agrado.
Todavía tengo tierra en las manos, ayudé a sepultarla, ¡no me podía privar de esa satisfacción! después de todo creo que eso es lo que quería ¡Morir! Y ya no sufrir más la enfermedad que la convirtió en una muerta viva.

Luego de introducir el ataúd en la fosa, y de poner una muralla de concreto para asegurarse de que no saliera, le han aventado un gran cúmulo de tierra y como si fuese un pastel hasta arriba le han adornado con flores de colores.

Mi abuela era buena persona y sí la llegué a querer, después de todo ella me solapó diversos placeres…

Pero a pesar de todo no me duele su muerte y no ha cruzado ninguna lágrima por mi rostro ni tampoco tengo los ojos brillosos como aquellos que quieren llorar y se reprimen.

Así es abuela si eres tú la que sigue mis pasos, si eres tú la que siento detrás de mí y que no puedo ver he de decirte que te quise mucho, pero que no me duele ni me lastima tu muerte, porque se que estarás mejor aquí con los muertos que allá con los vivos, lo único que me duele es dejarte en este lugar tan melancólico, tan lóbrego, tan sombrío y en donde el mismo señor Sol tiene miedo de entrar, pero no te pongas triste y no derrames ni una sola lágrima, porque has de saber que al lado de tu nueva y eterna morada hay un gran árbol que le sirve de vivienda a un pájaro que canta muy bonito, con suerte y se sabe el cielito lindo que tanto te gustaba, con suerte y se hacen amigos y cantaran juntos…

Y aunque sé, que Tú, arcana presencia que me sigues como si fueras mi sombra, que escuchas mi voz y respondes con mutismo, que caminas sigilosa pero que no pasas desapercibida, puedes no ser mi abuela…

… te digo que tampoco me duele y lastima que tu alma solitaria esté vagando sin rumbo como el viento y tampoco me importa si en tu última misa el padre no te tuvo respeto y se largó pronto para ir a una primera comunión.

Lo único que te puedo decir es que me gustaría estar en tu lugar y ser yo el cazador y no la presa…

… pero como no lo soy, te pido que si envidias y codicias mi alma y es tu deseo arrebatármela, ¡lo hagas de una vez, lo hagas ahora y no más tarde! de lo contrario aléjate de mí porque ya habrás escuchado que no tengo nada más que darte.

Francisco...

Describir el sabor a muerte

2006-10-05T00:06:00.000-07:00

He preparado la habitación; totalmente ordenada, limpia húmeda y oscura.
Tengo una solución letal que yo misma he preparado para el ritual, a base de sustancias psicotrópicas y miel para aligerar el amargo sabor.
Sentada sobre el terciopelo negro de la cama, el cual es ya viejo, roído por el tiempo, respiro profundamente, pues un cúmulo de sensaciones, recuerdos e imágenes llegan simultáneamente, una sensación de angustia me invade lenta y dolorosamente.
He servido 20mililítros del violáceo veneno en un pequeño contenedor de cristal, levantándolo lentamente lo acerco a mis labios, cual amante eufórica paladeo su sabor a través del cristal.
Desde el principio la lengua entorpece, seducida bajo ese peculiar estado de aletargamiento que produce lo inerte. El líquido resbala por mi garganta, llegando hasta el esófago. La nausea me invade. Simultáneamente la visión se torna nebulosa, pierdo la fuerza mientras experimento una contracción en el estomago.
La sensación experimentada es tan fuerte, que es como si el fuego hubiera carcomido todo a su paso y ardiera lentamente en el vientre de mi magro cuerpo.

La debilidad es cada vez mayor, sin embargo la angustia que me invadía me incita a moverme. El pulso y la respiración casi estertóreos, imperceptibles me dan cuenta de la ligereza del momento que cada vez esta más cerca.

Han transcurrido 26 minutos desde que bebí el brebaje, ahora no puedo ni siquiera coordinar algún movimiento, la nausea y el dolor son monstruosos, mi cuerpo se colapsa rítmicamente, un coagulo de sangre emerge de mi boca; quisiera fumar un cigarrillo. Sin embargo no puedo moverme ni un centímetro. La sangre resbala por mi cuello hasta mojar el terciopelo negro. Ya no me importa el tiempo, un remanente de recuerdos y vivencias se me presenta a modo de sueño, mi cuerpo ya es tan ligero, tan etéreo que se desplaza, flota en la habitación. Escucho algunas voces lejanas, me parece reconocer algunas, las que me nombran. Me encuentro en regiones desconocidas, hay demasiada luz que deslumbra, cegándome por momentos. Más allá de la luz veo un punto o región de oscuridad que me atrae, me dirijo lenta y gozosamente hacia allá...

Totenschädel

2006-10-05T00:01:00.000-07:00

¿A qué sabe el veneno?

Sin recuerdos

2006-10-02T22:42:00.000-07:00

No recuerdo cómo fue que llegué aquí ni tampoco quien soy o lo que hice antes de ésto. Sólo estoy seguro de dos cosas: lo que siento y lo que quiero. Estoy aquí, privado de espacio y de luz, sin poder moverme ni ver mi propia nariz, hay algo que me sofoca pero no logro definir que es y cualquier esfuerzo por liberarme de lo que sea que me oprime es vano, es esta una de las cosas de las que estoy seguro.
La otra es lo que quiero, deseo más que nada salir de este lugar espantoso, indescifrable y tan desconocido como mi origen mismo. Trato de pensar con lucidez pero nada tiene sentido hasta que de pronto veo acercarse una silueta luminosa y luego de unos instantes reconozco que se trata de una vela que es llevada por una gentil niña y conforme ella se acerca voy distinguiendo con mayor precisión que me encuentro en un húmedo y deteriorado corredor, entonces aprovecho la presencia de la niña y su vela para tratar de ser visto y escuchado, pero todo intento vuelve a ser nulo, sólo me queda observar y esperar.
La niña saca de entre su vestido un espejo diminuto y se coloca frente a mí dándome la espalda y sólo hasta ese momento me doy cuenta con verdadero horror de la terrible situación en la que estoy, pues veo en el refrejo del espejo... que sólo soy el retrato de un hombre mayor colgando de una pared.

Diana...

2006-09-14T18:59:00.000-07:00

Describir una situación de encienrro.
En el edificio A de la Fac, hay un compendio de copias, pedirlos con mi nombre o con el de la clase. Son seis cuentos de escritores mexicanos y uno español, leerlos.

San Juan de Ulúa

2006-09-14T18:16:00.000-07:00

Me encerraron aquí desde hace dos semanas, el crimen: haber robado una hogaza de pan, condena: cinco años. He tenido la suerte de estar en una celda solo con mi alma, ha pasado poco tiempo, pero siento que ha sido una eternidad. Mi única ocupación es contar el tiempo mediante un rayo de luz que entra en la oscuridad.
Tengo hambre, mucha hambre, mis celadores sólo me traen migajas y agua podrida que ni las ratas la quieren, he olvidado la forma es la que quema el sol, aún escucho a lo lejos el ir y venir de las olas, siento que moriré antes de cumplir mi condena.
La oscuridad enegrece mi alma y la soledad me volverá loco. Saber que el hambre me metió aquí y es el hambre la que me matará.
Hace mucho frío, la construcción filtra el agua, no la puedo ver, pero la siento en mis pies y el olor de mis eses asfixia, no puedo respirar, la oscuridad me embriaga, ando a tientas buscando algo, aunque sé que estoy solo.

Mis manos reflejan las de alguien mayor, parece que hay más agua aquí que afuera, siento frío hasta los huesos, las escasas ropas que tenía ahora me quedan olgadas ¿Se habrán olvidado de mi? ni siquiera el guardia que viene a medrentarme ha pasado.

No puedo ver, a veces olvido si la oscuridad es porque no hay luz o si me he quedado ciengo, sin embargo en ocasiones todavía puedo ver el rayito de luz y me da la esperanza de que es de día y cuando anochece es la misma muerte la que reina este lugar de pesadilla, me duele la cabeza y estoy tan sucio que me doy asco, el olor que emana de mi piel es nauseabundo.

Sé que moriré pero no sé cuando, me siento tan débil que tendrían que cargarme para sacrme de aquí, no recuerdo como es mi rostro y mi nombre ya no sirve más, estoy en el olvido, en el hoyo del olvido, donde todo es negro y parece que no pasa el tiempo.
¿Qué tiene de especial un día del otro, cuándo no se ve nada? Moriré sé que morire, en el más recóndito de los olvidos.
Gabriela

Relato de un resentido

2006-09-10T22:20:00.000-07:00

¿Qué, por qué las odio? No lo sé con exactitud, tal vez por lo empalagosamente buenas que pueden llegar a ser, por hipócritas, mentirosas, débiles o bien, por ser la causa del pecado.
Soy un viejo y emirtaño que misa con misa, no dejo de recrimicrar a las mujeres, asó como tampoco las dejo ir del confesionario sin duras penitencias.
A pesar de no estar muy seguro del por qué las detesto, me niego a aceptar que es por rencores pasados, no tiene nada que ver que de niño haya visto como mi madre le era infiel a mi padre ni como lo aventó escaleras abajo, la vez en que murió y no, mi odio a ellas no acrecentó cuando en la adolescencia una prostituto infectó de sida a mi hermano ni tampoco porque mi primer novia me haya ocultado su embarazo y luego, para ocultar su error, abandonó en un basurero a mi hijo ya muerto, lo cierto es por decepción me hice cura.

Es cierto, no sé por qué siento esa repulsión hacia ellas, pero sí sé cómo desahogarme...

Salgo amparado por la oscuridad de las noches y golpe a cada mujer que encuentro hasta dejarla inconciente; me gusta amarrarlas en parejas, vivas con muertas y dejarlas hasta que las vivas mueran lentamente por el hambre y el horror de ver a su compañera sangrando y putrefacta, lástima ya no puedo hacerlo más.
La otra noche mientras me deleitaba con dos muchachas, fracturando uno a uno sus huesos, fuí sorprendido por una niña no mayor de diez años, me delató y ahora estoy en prisión, esperando mi condena.
Ya no tengo dudas de que la mujer es una maldita desde temprana edad.

Diana

2006-09-10T21:38:00.000-07:00

De estas parejas de palabras, escoger una y de ellas, crear a un personaje.
- prostituta - femme fatal
- esquizofrénico- paranoíco
- asesino serial - canival
- violador- maniaco sexual
- misógino- machista
- suicida- depresivo
- fantasma-alma en pena

2006-08-27T20:30:00.000-07:00

Información sobre literatura gótica

El viaje de las letras. (Programa del taller)

2006-08-14T18:49:00.000-07:00

Objetivo

· Que el alumno aprenda la técnica del cuento gótico, su estructura, características y forma, a través del análisis de cuentos clásicos de la literatura gótica (y en general) y la creación de un texto paso a paso.

Público al que va dirigido

Estudiantes de todas las carreras y gente en general que se interesen en la creación literaria con temática gótica.

Descripción

El curso será 90 por ciento práctico.
§ Al inicio y hasta el término se le dará al alumno herramientas teóricas que lo guiarán en la práctica durante el curso.
§ De entrada como introducción se expondrá el temario, después se hablará sobre la literatura gótica desde sus inicios hasta la actualidad y a algunos exponentes de la escena latinoamericana.
§ Cada clase entregarán un texto correspondiente al tema que nos aproximará a la realización de un cuento. Por ejemplo la descripción de un lugar, la creación de un personaje, la narración de un hecho.
§ Se realizarán ejercicios escritos en clase, se leerán textos de los alumnos y de cuentistas góticos. (Históricos y actuales), tanto en el salón como en casa.

Contenido temático

- Revisión histórica de la literatura gótica (siglo XVIII hasta la fecha)
- Autores clásicos. (Edgar Allan Poe, H.P. Lovecraft, Bram Stoker)

- Definición de cuento (Teoría de cuento)
- Exponentes (Julio Cortazar, Maussapant, Horacio Quiroga)
- Características
- Análisis

- Diferencias entre cuento y relato.
- Realizar ejercicios en clase de creación literaria hasta la elaboración total de un cuento

Bibliografía

- Bosch, Juan, Apuntes sobre el arte de escribir. Lecturas de la Talacha, Revista de los Talleres Literarios, ed. Tercera edición, INBA, 1989.
- Estañol, Bruno, La vocación condenada, Difusión Cultural UNAM, México 2000.
- Lovecraft, H.P., El museo de los horrores, Edaf, España, 2002.
- Quiroga, Horacio, Cuentos de amor, de locura y de muerte. Editores Mexicanos Unidos, México, 1988.

Todo sueño tiene un comienzo...

2006-08-14T18:42:00.000-07:00

TALLER DE CUENTO GÓTICO
CREACIÓN Y ANÁLISIS

Inicio: 23 de agosto Término: 29 de noviembre
Lugar: Facultad de Ciencias Políticas de la UNAM (Ciudad Universiaria)
Horario: Miércoles de 18 a 20hrs
Imparte: Sharenii Guzmán
GRATUITO

Informes e inscripciones:
56 22 94 70 al 73 EXT 1009, 1068